quería sonar
como a eco de palabras sueltas
como a sensaciones que se intensifican y
desaparecen
en el infinito tiempo
no había espacio
ni figuras que lo escenificaran
había silencio
de ruidos rumorantes detrás
o
en rededor de cada sílaba
el eco era un sueño
de realidades inefables
no había espacio
ni figuras que lo retuvieran
& / & / / & &
& &
/ /
no merecimos un mundo mejor
el color de la sangre en los ríos
o mejor
los ríos de sangre
la peste cadaverina en las calles
estornudos en series rápidas
como metralletas sonando en la cabeza
promesas políticas
ilusiones científicas
artes apocalípticas sudando oro en el cuerpo de los magnates
el color del cielo en eclipse
oscuro como las emociones
leve como la caída de un sueño en la muerte
o mejor
cuerpos atravesados de muerte diaria
no merecimos un mundo mejor
los paraísos ni en su artificialidad existen
No se fueron ellos. Fueron los ojos, que se desviaron a la velocidad
de la mirada.
Más que vacío, la dispersión se hizo presente, a ritmos de sueños y
de máquinas extrañas.
Un sabor a polvo y a fruta podrida se añadió al paladar. Un
acalambramiento robó quietud a los huesos.
El instante era propicio para refrendar una voluntad de moscas
envenenadas.
No se fueron ellos. Nadie se fue. Todo en la ciudad era normalidad
de acciones y de ruidos.
Detrás de la ventana, estaban los párpados abiertos para que la
mirada abandonara mi cuerpo.
La habitación era un sueño de voces sin cuerpo.
La mente era un cementerio de ideas putrefactas.
En realidad, la dispersión era la única sensación saludable; gracias
a ella, la fuerza de los instantes caía y se desbarataba en el agua sucia
de las horas.
, , , , , , ,
: : : : : : : : : : : : : : : : :
/ / / / / / ____________________________
trujamanes
putos y putas
amantes de animales
vacaciones en miranda
el carrusel que se repite
en la mesa los manjares
las ropas íntimas en promoción
se busca
señas particulares
desapareció en tal lugar
el carrusel que se repite
terapeutas a la carta
críticos enmascarados
revolucionarios con tarjetas de crédito
artistas de la hipocresía
el carrusel que se repite
mírenme
quiéranme
ódienme
adórenme
salúdenme
el carrusel que se repite
el carrusel que se repite
que se repite
se repite
a todas horas
en la madrugada el rostro en resplandor
en la mañana el rostro con preocupación
en la tarde el rostro con cansancio
en la noche el rostro con los ojos vidriosos
el carrusel que se repite
que se repite
se repite
la quietud es una quimera
la libertad es una quimera
el amor es una mercancía
el odio es una mercancía
el carrusel que se repite
que se repite
incansable
incansable
se repite
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000000000000000000000
¿Hay que asumir la soledad como una condición de ser?
¿Cómo he de ver que habita en mí -y me define- una soledad, como tal?
¿Como fuerza necesaria: de una experiencia que significa que vivir es padecer la existencia de estar en un mundo social repelente?
¿Soledad que es admitir los vacíos en que el silencio llena la distancia que se aviene ante los otros: como seres extraños, difíciles de tratar y, sobre todo, difícil de comprender?
S O L E D A D
en un naufragio de ausencias
sin retorno
M U E R T E
en un Yo que jamás existió
en un Yo imposible de saberse con realidad
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000000000000000000000
hace algún tiempo que se me perdió la semántica
de palabras como escritor
poesía
arte
conocimiento
y otras que mejor dejo solas
en su forma
de silencio
y polvo
en las mañanas
a una hora determinada ya no sé cómo hablar
de todo lo que suena al otro lado de mis pestañas
ni qué decir sobre las imágenes que se atoran
en sueños vesperales
de domingo y jueves
hace algún tiempo que no sé distinguir
qué dicen y qué callan
las personas
los periodistas
las voces que gritan en la plaza
no sé cómo fui a caer aquí
en esta hora de tantos años
creyendo que en el día
todo era claro
y seguro
y cierto
¿cierto?
¿seguro?
¿y claro?
cuando un día ya no es día
para mi cuerpo
ni una hora es la misma palabra
que se me queda en la piel
es una palabra
que siempre se me escapa
y deja
me deja con el ruido quemando en mi lengua
hace algún tiempo que se me perdió la esperanza
de tocar las aguas del mar
y la arena
y la tarde aquella
que un día me devolvió la vida
Sh ump
( ( (
Shst
/ / / /
la palabra que se piensa no es
la palabra que se dice al hablar
ni mucho menos la que se ofrece al escribir
la palabra tiene sus propios secretos
sus propias fuerzas
sus muy particulares maneras de ser
de hecho, la palabra rara vez tiene que ver con uno
rara vez coincide en ser la palabra que está
en el cuerpo que no es palabra
entre la palabra y el cuerpo sólo hay sombras
temperatura de agua o de tierra
aire enramado o aire de caracoles
dudo que sepas cuál es la palabra que asomó
hace un instante
ni yo mismo estaría seguro de saber cuál fue esa palabra
que asomó en el instante en que sacudí la mano
fue una palabra que no fue mano
ni voz
ni pensamiento
fue
una palabra
que ya no sé
ni adonde se fue
¿estamos en otra época?
¿hemos entrado en otra época?
sabíamos que el hombre había sido creado por un dios
a imagen y semejanza suya
sabíamos de la expulsión del hombre del paraíso
hoy, por lo que parece,
el hombre ha creado a un dios llamado
Inteligencia Artificial
es un dios que hace el trabajo que hacían los hombres
es un dios que piensa y dice lo que es conveniente
que piensen y digan los hombres
ahora el hombre, por lo que parece,
ha entrado en los paraísos alimentados con manzanas energéticas
ha entrado en la era de las manos quietas,
porque ahora la mente hace cosas sin el uso de las manos
por lo que parece,
el hombre dejará de necesitar las manos
las manos aquellas que fueron fundamentales para convertirlo
en un hombre de trabajo
o en un ser de caricias
y de formas inolvidables
por lo que parece
el dios Inteligencia Artificial
no tendrá necesidad de tener millones de adoradores
bastará con unos cuantos adoradores y sacerdotes
el resto
el resto
sólo será eso:
lo que queda
como un desperdicio de vida
como un resto de cuerpos destrozados
y con una mente que ya no será una mente
el lenguaje que habían inventado los hombres,
por lo que parece,
había dejado de ser necesario para la comunicación humana
el humano que había sido creado por humanos sabios
creado por los grandes inventores de diosas y de dioses
había ingresado en la estadística de las especies raras
a punto de desaparecer
[ [ [ [ [
O O O O
? ? ?
::
I
en el cadáver exquisito
quedaron atrapados varios
en el sentido del sinsentido
rodaron sus risas
como un rosario de piedras preciosas
en las escaleras de la mente
un aire helado se filtró
donde los talleristas miraban
en el silencio de un ventanal de noche
allí encontraron los restos
de una risa congelada
algunos elevaron las manos
para ajustar el cuello de la gabardina
inútil fue hacer ese gesto
el frío permanecería
la risa congelada permanecería
como un pensamiento cayendo
en otros escalones lejos de la mente
permanecería el silencio
y la noche en la ventana enorme de la vida
permanecería
Contaba los cigarrillos que fumaba, y las copas, y
mientras tanto, se iban borrando las nubes.
Contaba los días que no fumaba, y las noches en que
dormía sobrio, mientras tanto, las pesadillas iban acumulando horas de
insomnio, horas en que la muerte era la única realidad segura que abría las
puertas para irse lejos.
Mejor fue que dejara de contar los baches en que se le
rompía la calma, y los días que lo reventaban en todo momento.
Hoy ya no cuenta nada, no toca nada, no habla; se ha abandonado a la suerte de que el cielo permanezca dentro de la cabeza; asomándose entre un montón de abismos, imaginando hasta cuál abismo último estallará por completo.
Hablaba de la perfección. Creía en la perfección. Pero
le asustaban el movimiento y la enfermedad.
Le importaba mucho la evolución. Pensaba que la
evolución era el sentido de vivir. Pero le aterraban la guerra, la destrucción
y la muerte.
Suponía que vivir significaba la permanencia
irrefutable. Pero cada vez, cada día, cada mañana que sucedían en su cuerpo,
verse ante el espejo era aterrador.
Pasaron los años, y hasta entonces descubrió que la
perfección era apenas la idea de un deseo suyo; que la evolución, para que ocurriera,
era necesario que hubiera destrucción y muerte; que la permanencia en el vivir
era ilusoria, que lo impermanente era lo único cierto y real, que vivir a
diario era morir a diario, que nadie estaba para siempre, que nada y todo estaban
como una condición de hacer posible el movimiento.
Gastarse era movimiento.
Dormirse era movimiento.
Crearse era movimiento.
Destruirse era movimiento.
La muerte, tal vez, era la detención absoluta del movimiento.
Que nada en ella estaba para ser permanente o
impermanente.
Que nada en la muerte existía para declararse como
cierto y verdadero.
El mundo no existía para la muerte.
La muerte no existía para el mundo.
Quien creía en la perfección era un ser iluso.
Quien pensaba en la imperfección era un ser nervioso.
Nervioso se sacudía en los temblores del nunca estar
quieto.
La calma quieta de la paz era una idea sin fundamento histórico.
no hay más que decir para el fantasma lector
se me ha muerto el fantasma que despertaba cada vez que pinchaba en cada tecla
no me queda más que aceptar que vivo dentro de este espacio de silencio vaporoso
silencio que rumorea en los huesos de un cablerío que me nace en las venas
no hay más que decir
no hay más que hablar
sólo queda irme ajustando a este silencio de teclas que inyectan luz a mis ojos
huele a ausencia de papeles
a ausencia de justificaciones
en resumen:
acepto haber nacido en el instante de una letra que hace, del parpadeo, un fenómeno de dudas
de preguntas que llegan a nutrir más y más la ausencia de una gota de agua
o la ausencia de una palabra que nunca habrá de regresar
hasta ahora
? ? ?
::::::::::
/ / /
Estudiaba
en el bachillerato, y mi hermano, en la secundaria. Me pidió que escribiera un
cuento en el que el tema fuera la primavera. Me dijo que quería concursar
y que, si ganaba, le regalarían una pelota de baloncesto y una camiseta
deportiva.
Escribí el cuento. No debió pasar de las novecientas
palabras. No recuerdo exactamente cuál fue la historia que conté; recuerdo
el título: "De viaje al mar". También recuerdo cuando mi hermano
me comunicó que el cuento no había sido premiado.
Acabó la primavera y el año escolar. Mi hermano pasó a tercero de
secundaria y yo egresé del bachillerato.
Era una de esas tardes de domingo, lluviosa, de finales de agosto,
cuando mi hermano me dio a leer unas hojas mimeografiadas, engrapadas y
simulando ser una revista escolar. Vi entonces que en un par de páginas
dobladas estaba impreso el cuento que yo había escrito: "De viaje al
mar", así, sin haber modificado ni una sola palabra, el cual estaba
firmado con un nombre completamente diferente al de mi hermano.
El cuento se presentaba como el trabajo ganador del Quinto Concurso de
Cuentos de Primavera. Año XXXX de la Secundaria Pública No. XXXXX
He sido víctima de otros
plagios.
Hoy, con toda esta hiperactividad que está ocurriendo en la Inteligencia Artificial, no sería extraño que algunos de los textos que publico en este blog o en otros medios electrónicos, acaben siendo parte de los archivos con los que se alimenta la IA.
Pero igual que ocurrió con "De viaje al mar", que nada reclamé, porque, de haberlo hecho, mi hermano habría sido afectado, seguramente. Hoy, mañana o pasado mañana, nada podré hacer ante las poderosas empresas que están detrás de las IA´s.
Es muy probable que no sea el único escritor en ser plagiado por los
"cognitarios" que están al servicio de las empresas digitales.
Por lo que parece, la historia del mundo creativo no deja de repetirse.
( ( (
?
) ) )
? ? ?
sensación de no acabar nada
de no parar en parte alguna
escapar sería bueno
de la sensación de no acabar
y de no parar en parte alguna
sería una fuga en los pensamientos
de nadie y sin nadie
ni con el oneroso cuerpo de una sombra
ni siquiera polvo que suene en las pestañas
escapar
fugarse a un no lugar
para no hablar
para no contarle a nadie nada
nada
ni una sensación de ser un poco alguien
mejor nadie que nada
fugarse yendo sin ver
sin sentir la sensación de que nada acaba
de que no hay lugar para refugiarse
y así hasta desbaratarse en un instante
Y así para qué
Cuando se ha
marchado el día
Y no hay más
que eso mismo siempre
Como si nunca
fuera acabar
Un día más y
no hay otro recuerdo
No hay más que
un hueco oscuro
Un sabor
amargo que nubla
La mirada
Y el sol que
no aparece
Que no hay
nada que borre el sabor
Amargo y el
hueco oscuro
No hay
No hay
Y así para qué
