palabras en el sucio suelo

la mañana siguiente

sufrimiento

solo por llorar

sencillamente

como quien hace

conocimiento

que no se adquiere

y las cosas ciegas

que habían dejado

la voluntad de moverse

en esos días

en esos días y

en la mañana siguiente

Alejados

Partitura gris de sol nublado.

Arte obscuro. Presente.

En un sofá de estudio la inquietud, el silencio

Anidado en los vértices de tiradas sombras.

Helada piel que se arruga

Sin más consecuencias que un relato

Secreto. Imposible para ser cierto.

Partitura gris en falso pentagrama.

Hilos negros arriba de la casa.

Algunos cuervos descansan allí

En el tendido de la cuerda tres.

Enjambre de pensamientos que se van soltando

Que se van soltando

Hasta oscurecer el aliento

El pecho y los cartílagos

y el silencio

tres o menos hojas

blancas sobre la mesa

un fragmento de mundo en letras

y voces que preguntan

esto y más queda en el ambiente

en el olvido de estar a una cierta hora

y voces que preguntan

aparte de esto

las manos que tiemblan sobre las hojas

y el silencio

el silencio de estar callando 

frente a esos labios que se aprietan 

Esta madrugada

Voy a escribir

A escribir 

Los versos

Voy a escribir

Los versos más horribles

Voy 

A escribir

A escribir 

Los versos más 

Insoportables

Los versos

Voy a

Escribir

Esta madrugada

Los versos más ruidásperos

Voy a

Escribir

A escribir

Voy

Esta madrugada

A gritar

Y

A dormir

A gritar 

A espantar

Y

A (. ( : ( : (...

 

Ruidos en la sangre

un satélite en la boca

y el viaje hasta desbaratar

la conciencia en los huesos

de sueño y muerte