Trascender: Palpar el futuro
E ir más allá
El futuro: como un lugar creado
En el infinito cósmico
En el infinito cósmico:
Vibrar sin tiempo
Vibrar sin espacio
Vibrar
Sólo vibrar:
Hasta no más
No más: energía oscura
Energía oscura: vacío absoluto
Y desaparecer
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En el silencio del personaje
Jorge Martín Bocanegra
[Mochizuki había trabajado en aislamiento durante años,
desarrollando una teoría matemática que no se parecía
a nada que se hubiera conocido antes.
Luego de subirla a su blog, no le hizo ninguna publicidad.
“El corazón del corazón”
Benjamín Labatut
Es un cuento donde el personaje no habla. Es un
personaje sin nombre que yace acostado en su cama.
Sueña. Vemos qué sueña.
El narrador que nos cuenta sobre ese
mundo de sueños que el personaje vive, es extraño. Es extraño, pero no increíble.
La manera en que el narrador nos hace ver los escenarios del sueño, acaban quedando
impresos en los espacios del inconsciente; donde han de ocurrir los más incomprensibles
sueños.
Son composiciones visuales que suceden
a la velocidad de los inesperados caprichos y según la lógica de las alucinaciones.
Llega un momento en que nos
olvidamos -o al menos yo lo olvidé- que todo eso está ocurriendo dentro de la
mente del personaje.
Cuando terminé de leer el cuento,
me di cuenta que en mi mente se había quedado atrapado el mundo del personaje
del cuento.
Desde entonces vivo sin el menor
interés en hablar con nadie.
Creo haber comprendido por qué el
personaje del cuento no hablaba.
Soñaba.
Probablemente lo que yo sueño cada
noche no sea el producto de mis días de silencio. Probablemente mis sueños sean
obra de un extraño narrador; más extraño que el narrador del cuento. Es un
narrador que me hace vivir en un mundo que jamás pensé en que existiría.
[[ ¿Conoces el cuento?
Si lo conoces,
entenderás en qué mundo vivo.
Si no conoces el cuento,
no importa.
Lo que importa es que está vivo ]]
Qué comer
Qué beber Qué hacer
Cuando las
palabras empiezan a inquietar
De una
manera que hacen pensar en los daños
De la
muerte de ser
y de estar
en esta vida que prometía tanto.
Las palabras,
que llenan libros.
Libros, que
dan sueño y asco.
Sueño y
asco que brotan intempestivamente
Como los hongos
que infectan la piel
Y no hay
remedio para purgar tanto asco
Y no hay
libros ni palabras que expulsen
De la boca el bostezo
Y ni qué decir
Qué decir De
qué hablar
Cuando todos
están gritando
En palabras como vísceras
En vísceras como piedras
Cuando todos
están corriendo
Cuando no
hay silencio
Ni hay vacío
Para que ocurra algo
Cierto
Verdadero
¿Cierto?
¿Qué es cierto Qué es real?
¿Cómo puede ser algo verdadero?
Un dolor en
la nuca
Un astillamiento
de huesos
Un cansancio
apretado con náuseas
Algo como
esto puede serlo
Puede, pero
no debería
Y también
es cierto
Pero no siempre es real
Y casi nunca
Verdadero
Es asco
Es hastío
y es remolino de un frenesí
[ Sinsentido
[ Sincielo
[ Conmiedo
( ( ( Sin razón
de ser ni de estar en ninguna parte ) ) )
Es cansancio
Es fastidio
y es repetición de una escalera
[ Repetición
[ De ir cayendo
[ Por lo
oscuro de un día sin sol
Es asco
Hastío
Repetición que lleva por ninguna parte
( ( ( Y el
día que no acaba ) ) )
- El día
que cansa de estar vivo
De estar
oyendo las mismas historias
Las mismas
mentiras
Los mismos
reclamos -
[ Hasta
que llega la noche
[ Y el
cuerpo
[ Cansado
[ Se tira en el vacío de los sueños
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OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
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O
No le gustaba hablar de sí mismo. Hablar de sí mismo habría sido como hacer saber de los límites que en él había, y para él, los límites no eran realidades que le atrajeran. Su mayor fascinación era pensar en lo ilimitado, en el infinito, aunque lo infinito y lo ilimitado lo excluyeran a él mismo de su condición de ser y de estar en el mundo, o mejor, en su condición de saberse existiendo dentro del caosmos de lo ilimitadamente desconocido que era todo: en la vida y en su vida.
En casa se formó un harén:
todas ellas artistas de la palabra
del pensamiento y del sueño.
El cuerpo de ellas no podía ser tocado;
sólo imaginado.
Nadie podrá verlas nunca;
sólo podrán ser escuchadas
percibidas en sueños
y en pensamientos inesperados.
Lo que querría era escribir ciertas historias; escribir, de tal manera, que por tales historias el pensamiento no supiera cómo fue que habían ocurrido. Sólo así, descubriría que, en esencia, lo que realmente importaba no era tanto llegar a ser escritor, sino llegar a contar sobre esas cosas que el pensamiento ignoraba que existieran en el mundo.
SÓLO ASÍ
DE TAL MANERA
EN ESENCIA
ESCRIBIR
SOBRE TODO ESO
QUE AL PENSAMIENTO SE LE ESCAPABA
PERO NO A LA PALABRA
NO A LA REALIDAD DE LA PALABRA
LA PALABRA
QUE ERA TAMBIÉN
DEL PENSAMIENTO
Y
DEL CUERPO DE LA PALABRA
DEL CUERPO EN QUE LA REALIDAD ESTABA
COMO HISTORIA DE UN LUGAR QUE NO ERA
PENSAMIENTO NI PALABRA
