En el corazón de la ciudad

 

Ruidos ) ) ) ruidos ) ) ) ruidos ) ) )

 

En el corazón de la ciudad:

Arritmias

Flujos de tráfico

Que navegan dentro de arterias

En cuerpos arrumbados

Obscuros ) ) )

Destrozados

 

Allá el cielo

Con un montón de nubes

Cárdenas

Vibrantes de luz en las puntas

 

Un trío de helicópteros que se dirige

A un mismo sitio

) ) ) ¿Dónde?  ) ) ) ¿A dónde?

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::Innombrable

 

En varias esquinas suceden

Actos de acrobacia

Dragones que asustan a los niños

Dentro de coches detenidos

 

Nada sale de las bocas

Ni un grito de locura ocasional

Ojos sin parpadear

Dentro de sombras que acrecientan

) ) ) Otra clase de ruidos con

Caras detrás de vidrios rotos

Astillados

Goteados de una lluvia ahora

Hecha de polvo

) ) ) Irrecordable

 

 

Ruidos ) ) )  ruidos ) ) )  ruidos ) ) )

 

Una ambulancia que lleva un cuerpo

Una vida que se derrumba

Ante el silencio ( ( ( quizás ) ) ) de los camilleros

Y un dolor en la herida que supura

Intocable :::::::::::::::::::::::::::::  

Inseparable :::::::::::::::::::::::::::::::::::::

En el vaho de la muerte cerca-------------------

 

En el corazón de la ciudad:::::::::::::::::::::

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En la memoria de mi cuerpo

No les diré lo que sé, porque lo que sé les parecerá una fantasía.

Son cosas que aparecen inesperadamente, 

como tantos hechos en que me he visto soñando;

pero esas cosas que he visto aparecer, 

no son cosas que existan en las palabras.

Cuando despierto, los hechos que quedaron 

atrapados en la memoria de mi cuerpo, 

son como las cosas que no existen para las palabras.

Esta clase de cosas y estos hechos 

guardan el secreto en que me encuentro 

existiendo a diario.

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Mentes primitivas

 

 

Comenzaron a vivir en mentes primitivas, rodeados de dioses que les hacían ver cosas fantásticas a través de ventanales multicolores.

Estaban asombrados, sonriendo con incredulidad, por cómo eran perseguidos a través de los ojos negros que colgaban de los postes, o también, arriba de puertas o de muros altos. Eran ojos giratorios; las 24 horas girando bajo todos los climas de la tierra.

Por donde caminaban las mentes primitivas, las voces de los dioses los acompañaban mediante pantallas encendidas, sonoras, rutilantes. Caminaban sin saber a dónde iban ni por qué iban por esas calles amplias, llenas de ventanales abiertos al cielo.

Por donde transitaban las mentes primitivas, en el interior de esas habitaciones aparecían figuras de colores, entre cuerpos que se agitaban y se desvanecían.

Las ventanas eran como ojos abiertos al universo.

Las mentes primitivas no podían quedarse allí, para contemplar los rumbos que tomaban los astros en su fuga eterna / / Sobre calles amplias que fueron sueño y silencio.

Con sombras en los ojos

 

Decir colores

Decir formas

Y ver cómo crecen los minutos

Cómo el día se hace noche

Y en la mañana hay otro cielo

 

Después no decir nada

Pensar en lo que hace el silencio

En cómo suenan las sombras

En el piso y en las paredes

En el vidrio y en la madera que hace ver la mesa

 

Pintar con los dedos en la pared

E irse al otro lado de la realidad

Donde los recuerdos se mueven al compás

del pestañeo y de ese silencio

con sombras en los ojos y en las manos

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Texto en el desierto

 

Este texto no se vende:

No tiene forma de ser una mercancía.

No hay nada en él que dé las garantías del plusvalor

O de una ganancia por medios especulativos.

 

Este texto será parte de un lugar sin tiempo

Carente de inercias comerciales a la moda de las élites.

Dejará de existir cuando a alguien se le ocurra colocarle una etiqueta.

Cuando la etiqueta sea puesta,

No faltarán las manos y las bocas de los negociantes

 Y entonces, quizás, habrá quién venda y quienes pujen.

El texto-mercancía será comprado con todos los requisitos de la ley.

 

El texto que no estaba para ser vendido,

Ni estaba para alcanzar las formas de las mercancías,

Tendrá los olores del desierto y de la piedra;

Y un vago recuerdo de aquello que ese texto quería expresar.

Liminales

 

Salió de casa. 

En las calles no había peatones; ni un perro y ni un gato caminando. El cielo estaba nublado y soplaba un viento frío. 

Los ojos y el alma se llenaron de kenopsia. 

Atmósfera inquietante.  Espacios vacíos. Vidrios de ventanas rotas. Puertas caídas. 

Nada que ver con edificios permanentes. 

Lo efímero era ya un recuerdo.

Era una realidad de mundo sin mundo. 

Figuras tiradas en el interior de una mente sin recuerdos. 

Mente sin palabras. 

Mente llena de sueños que se borraban en ausencia de relojes.

Lo que sostenía, lo que llevaba, lo que hacía que continuase era una serie de sonidos articulados rítmicamente en notas negras, notas en corcheas y tresillos que se repetían y se expandían en la eternidad del vacío. 

Eran sonidos que brotaban de un órgano o de un piano computarizado. 

Tal vez era un ordenador en el que varias manos tecleaban y creaban todas esas notas y esos ritmos; sin partitura y sin público que atestiguara la inexistencia de esos fenómenos sonoros.

No / El poema está en tu realidad

 

No / me iste vir

Dije / iste / imos

NADA

Un / creto / sar

Un / ido / rumer

Y Y Y

Una / urja de

De / orir / un

Creto /

Ir / vi

Vir

Star / con

Zón / en

Ernas / irando

Ka / ierra

Y Y Y

Orir / siempre