quería sonar
como a eco de palabras sueltas
como a sensaciones que se intensifican y
desaparecen
en el infinito tiempo
no había espacio
ni figuras que lo escenificaran
había silencio
de ruidos rumorantes detrás
o
en rededor de cada sílaba
el eco era un sueño
de realidades inefables
no había espacio
ni figuras que lo retuvieran
& / & / / & &
& &
/ /
no merecimos un mundo mejor
el color de la sangre en los ríos
o mejor
los ríos de sangre
la peste cadaverina en las calles
estornudos en series rápidas
como metralletas sonando en la cabeza
promesas políticas
ilusiones científicas
artes apocalípticas sudando oro en el cuerpo de los magnates
el color del cielo en eclipse
oscuro como las emociones
leve como la caída de un sueño en la muerte
o mejor
cuerpos atravesados de muerte diaria
no merecimos un mundo mejor
los paraísos ni en su artificialidad existen
No se fueron ellos. Fueron los ojos, que se desviaron a la velocidad
de la mirada.
Más que vacío, la dispersión se hizo presente, a ritmos de sueños y
de máquinas extrañas.
Un sabor a polvo y a fruta podrida se añadió al paladar. Un
acalambramiento robó quietud a los huesos.
El instante era propicio para refrendar una voluntad de moscas
envenenadas.
No se fueron ellos. Nadie se fue. Todo en la ciudad era normalidad
de acciones y de ruidos.
Detrás de la ventana, estaban los párpados abiertos para que la
mirada abandonara mi cuerpo.
La habitación era un sueño de voces sin cuerpo.
La mente era un cementerio de ideas putrefactas.
En realidad, la dispersión era la única sensación saludable; gracias
a ella, la fuerza de los instantes caía y se desbarataba en el agua sucia
de las horas.
, , , , , , ,
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trujamanes
putos y putas
amantes de animales
vacaciones en miranda
el carrusel que se repite
en la mesa los manjares
las ropas íntimas en promoción
se busca
señas particulares
desapareció en tal lugar
el carrusel que se repite
terapeutas a la carta
críticos enmascarados
revolucionarios con tarjetas de crédito
artistas de la hipocresía
el carrusel que se repite
mírenme
quiéranme
ódienme
adórenme
salúdenme
el carrusel que se repite
el carrusel que se repite
que se repite
se repite
a todas horas
en la madrugada el rostro en resplandor
en la mañana el rostro con preocupación
en la tarde el rostro con cansancio
en la noche el rostro con los ojos vidriosos
el carrusel que se repite
que se repite
se repite
la quietud es una quimera
la libertad es una quimera
el amor es una mercancía
el odio es una mercancía
el carrusel que se repite
que se repite
incansable
incansable
se repite
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¿Hay que asumir la soledad como una condición de ser?
¿Cómo he de ver que habita en mí -y me define- una soledad, como tal?
¿Como fuerza necesaria: de una experiencia que significa que vivir es padecer la existencia de estar en un mundo social repelente?
¿Soledad que es admitir los vacíos en que el silencio llena la distancia que se aviene ante los otros: como seres extraños, difíciles de tratar y, sobre todo, difícil de comprender?
S O L E D A D
en un naufragio de ausencias
sin retorno
M U E R T E
en un Yo que jamás existió
en un Yo imposible de saberse con realidad
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000000000000000000000
hace algún tiempo que se me perdió la semántica
de palabras como escritor
poesía
arte
conocimiento
y otras que mejor dejo solas
en su forma
de silencio
y polvo
en las mañanas
a una hora determinada ya no sé cómo hablar
de todo lo que suena al otro lado de mis pestañas
ni qué decir sobre las imágenes que se atoran
en sueños vesperales
de domingo y jueves
hace algún tiempo que no sé distinguir
qué dicen y qué callan
las personas
los periodistas
las voces que gritan en la plaza
no sé cómo fui a caer aquí
en esta hora de tantos años
creyendo que en el día
todo era claro
y seguro
y cierto
¿cierto?
¿seguro?
¿y claro?
cuando un día ya no es día
para mi cuerpo
ni una hora es la misma palabra
que se me queda en la piel
es una palabra
que siempre se me escapa
y deja
me deja con el ruido quemando en mi lengua
hace algún tiempo que se me perdió la esperanza
de tocar las aguas del mar
y la arena
y la tarde aquella
que un día me devolvió la vida
Sh ump
( ( (
Shst
/ / / /
la palabra que se piensa no es
la palabra que se dice al hablar
ni mucho menos la que se ofrece al escribir
la palabra tiene sus propios secretos
sus propias fuerzas
sus muy particulares maneras de ser
de hecho, la palabra rara vez tiene que ver con uno
rara vez coincide en ser la palabra que está
en el cuerpo que no es palabra
entre la palabra y el cuerpo sólo hay sombras
temperatura de agua o de tierra
aire enramado o aire de caracoles
dudo que sepas cuál es la palabra que asomó
hace un instante
ni yo mismo estaría seguro de saber cuál fue esa palabra
que asomó en el instante en que sacudí la mano
fue una palabra que no fue mano
ni voz
ni pensamiento
fue
una palabra
que ya no sé
ni adonde se fue
