Decir
colores
Decir
formas
Y ver
cómo crecen los minutos
Cómo el
día se hace noche
Y en
la mañana hay otro cielo
Después
no decir nada
Pensar
en lo que hace el silencio
En cómo
suenan las sombras
En el
piso y en las paredes
En el
vidrio y en la madera que hace ver la mesa
Pintar
con los dedos en la pared
E irse
al otro lado de la realidad
Donde
los recuerdos se mueven al compás
del
pestañeo y de ese silencio
con sombras en los ojos y en las manos
=
======
=
:
:::::::::
Este texto
no se vende:
No tiene
forma de ser una mercancía.
No hay
nada en él que dé las garantías del plusvalor
O de
una ganancia por medios especulativos.
Este texto
será parte de un lugar sin tiempo
Carente
de inercias comerciales a la moda de las élites.
Dejará
de existir cuando a alguien se le ocurra colocarle una etiqueta.
Cuando
la etiqueta sea puesta,
No faltarán
las manos y las bocas de los negociantes
Y entonces, quizás, habrá quién venda y
quienes pujen.
El
texto-mercancía será comprado con todos los requisitos de la ley.
El texto
que no estaba para ser vendido,
Ni estaba
para alcanzar las formas de las mercancías,
Tendrá
los olores del desierto y de la piedra;
Y un
vago recuerdo de aquello que ese texto quería expresar.
Salió de casa.
En las calles no había peatones; ni un perro y ni un gato caminando. El cielo estaba nublado y soplaba un viento frío.
Los ojos y el alma se llenaron de kenopsia.
Atmósfera inquietante. Espacios vacíos. Vidrios de ventanas rotas. Puertas caídas.
Nada que ver con edificios permanentes.
Lo efímero era ya un
recuerdo.
Era una realidad de mundo sin mundo.
Figuras tiradas en el interior de una mente sin recuerdos.
Mente sin palabras.
Mente llena de sueños que se borraban en
ausencia de relojes.
Lo que sostenía, lo que llevaba, lo que hacía que continuase era una serie de sonidos articulados rítmicamente en notas negras, notas en corcheas y tresillos que se repetían y se expandían en la eternidad del vacío.
Eran sonidos que brotaban de un órgano o de un piano computarizado.
Tal vez era un ordenador en el que varias
manos tecleaban y creaban todas esas notas y esos ritmos; sin partitura y sin
público que atestiguara la inexistencia de esos fenómenos sonoros.
No / me iste vir
Dije /
iste / imos
NADA
Un /
creto / sar
Un /
ido / rumer
Y Y Y
Una /
urja de
De /
orir / un
Creto
/
Ir /
vi
Vir
Star /
con
Zón /
en
Ernas
/ irando
Ka /
ierra
Y Y Y
Orir /
siempre
No se
muestra /
Sólo se
oye__________
Al límite
está :::::::
Muy cerca
de lo inconcebible : : :
No está
ni se oye ) ) ) )
El límite
se ha desvanecido*****************
Una idea
surge _______________
Y también
se desvanece ( ( ( (
La idea
como un límite /
El límite
como una puerta : : : : :
Nadie
está para introducir la llave [ [ [ [ [
TODOS
SE HAN IDO
Un olor
quedó
Una mezcla
de sonido y de ruidos permanecieron
Una sombra
llegó
De atrás
de la puerta
Y la oscuridad se hizo fría
En los ojos:
Unos puntos negros
Unas manchas que
se extienden
Sobre un vidrio
opaco.
En los oídos:
Unos cantos de
grillos
De miles de
grillos desesperados
Que no ceden un
segundo al silencio.
En la cabeza:
Un lago de aguas
frías
Heladas como una
noche siberiana.
El cuerpo se cansa
de ir cada día:
A ninguna parte
Un camino de puntos
negros
De vidrios arañados
Y de una noche
eterna que no deja transitar
El eco de
recuerdos necesarios para continuar
Existiendo
Siendo
Pensando
Que es así
Es un camino de
ausente silencio:
De grillos
acompañando enloquecidos
Por no hallar el
silencio
Por no hallar la
hora que prometía ser
Un día de sol y
de olas en el cuerpo
¿Qué sería?
Que sería:
Unos puntos
negros
Un lago de aguas
frías
Un camino de
vidrios arañados
Eco de recuerdos innecesarios
Un día sin sol,
Sin olas en el
cuerpo,
Sin tiempo para regresar
Sin espacio para
dormir,
Para descansar
Sin ser lo que
sería
Si me
preguntan,
Tal vez
conteste.
Si no
me preguntan,
El lenguaje
hará su mundo
Donde
no habrá pronombres
Que escondan
las formas de estar
( ( ( (
En lagos
de aguas limpias, transparentes.
El lenguaje
será esa música
Que el
silencio acaricia.
Será ese
espacio
Que las
sombras figuran
O _ / [ [:::::::::::::: ] ] ]
Como
cuerpos desproporcionados
Ante la
luz de cada día
Ante la
mirada de esos ojos
Atentos
detrás de una ventana.
Si me
preguntan,
Es casi
seguro que no contesto.
Si no
me preguntan,
El tiempo
y el espacio besarán
Los sueños
en que vivo a diario.
Sueños
de no saber dónde estoy
A dónde
voy
Quién
soy
? = ? _ ?
Sueños
que el cosmos arrastrará
Dentro de mis párpados
y hará que los huesos
-mis
huesos-
Timbren
como un canto
De sueños iluminados
