A la deriva

A la memoria de Carlos Fuentes

Hay noches en que nunca llega el sueño.

El mundo es un susurro, una sensación de pérdida,

un hueco enorme por el que todo se olvida,

por el que todo cae y se desbarata hasta la nada.

Potros salvajes que fueron

calles abajo 
hasta el lago de piedras y destellos.

En la tarde y luego en la noche,

como un idioma de frío vientre

a punto de imitar el nacimiento 
de otras bestias, 
cayó el cuerpo de todas las voces

en tramos de opalescente silencio,

roto a base de berridos,

mientras los potros,

a golpes galopantes desparecieron:

para siempre.
Desaparecieron: 
para siempre.

Una imagen bajo el agua
Nació:

Un corazón de piedras
Nació:

Una sombra 
Que se movía hasta el cielo 
Con nubes blancas.

De oriente a occidente la mirada va y viene.

Entre líneas se ve algo que podría no ser.

                                            Lo que se ve: intermitente.

La figura cobra dimensiones que se pierden

sobre una avalancha de recuerdos.

                                            Rememoraciones, 
podría ser el término en que mejor se dilatan

                                         los fondos en que las figuras 
                                             se elevan.

Un sabor amargo queda, 
al final de cada destello,

y la sensación de pérdida es también 
la clave en que se resuelve el cúmulo de todo aquello 
que apareció,

entre líneas, 
del otro lado del ventanal amplio 
de colores efímeros

                                                por el que la mirada va y viene, 
                                                de oriente a occidente.

Un trozo de pluma

En cielo flota… 
Va:

Un cielo de pluma

En trozo de agua está…
Ya:

Van todos en cielo de pluma:
Los potros
El cielo
Un corazón de piedras

De agua de piedra van

Van 
Van 
En trozo de pluma
Hasta las nubes blancas.