Por lo que parece

¿estamos en otra época?

¿hemos entrado en otra época?

sabíamos que el hombre había sido creado por un dios

a imagen y semejanza suya

sabíamos de la expulsión del hombre del paraíso

hoy, por lo que parece,

el hombre ha creado a un dios llamado

Inteligencia Artificial

es un dios que hace el trabajo que hacían los hombres

es un dios que piensa y dice lo que es conveniente

que piensen y digan los hombres

ahora el hombre, por lo que parece,

ha entrado en los paraísos alimentados con manzanas energéticas

ha entrado en la era de las manos quietas,

porque ahora la mente hace cosas sin el uso de las manos

por lo que parece,

el hombre dejará de necesitar las manos

las manos aquellas que fueron fundamentales para convertirlo

en un hombre de trabajo

o en un ser de caricias

y de formas inolvidables

por lo que parece

el dios Inteligencia Artificial

no tendrá necesidad de tener millones de adoradores

bastará con unos cuantos adoradores y sacerdotes

el resto

el resto

sólo será eso:

lo que queda

como un desperdicio de vida

como un resto de cuerpos destrozados

y con una mente que ya no será una mente

 

el lenguaje que habían inventado los hombres,

por lo que parece,

había dejado de ser necesario para la comunicación humana

el humano que había sido creado por humanos sabios

creado por los grandes inventores de diosas y de dioses

había ingresado en la estadística de las especies raras

a punto de desaparecer

[ [ [ [ [

O  O  O O

? ? ?

::

I

La noche en la ventana

 

en el cadáver exquisito 

quedaron atrapados varios

en el sentido del sinsentido

rodaron sus risas 

como un rosario de piedras preciosas

en las escaleras de la mente

un aire helado se filtró

donde los talleristas miraban

en el silencio de un ventanal de noche

allí encontraron los restos

de una risa congelada

algunos elevaron las manos

para ajustar el cuello de la gabardina

inútil fue hacer ese gesto

el frío permanecería

la risa congelada permanecería

como un pensamiento cayendo

en otros escalones lejos de la mente

permanecería el silencio

y la noche en la ventana enorme de la vida

permanecería

Con el cielo por dentro

 

Contaba los cigarrillos que fumaba, y las copas, y mientras tanto, se iban borrando las nubes.

Contaba los días que no fumaba, y las noches en que dormía sobrio, mientras tanto, las pesadillas iban acumulando horas de insomnio, horas en que la muerte era la única realidad segura que abría las puertas para irse lejos.

Mejor fue que dejara de contar los baches en que se le rompía la calma, y los días que lo reventaban en todo momento.

Hoy ya no cuenta nada, no toca nada, no habla; se ha abandonado a la suerte de que el cielo permanezca dentro de la cabeza; asomándose entre un montón de abismos, imaginando hasta cuál abismo último estallará por completo.

Un ser nervioso

 

Hablaba de la perfección. Creía en la perfección. Pero le asustaban el movimiento y la enfermedad.

Le importaba mucho la evolución. Pensaba que la evolución era el sentido de vivir. Pero le aterraban la guerra, la destrucción y la muerte.

Suponía que vivir significaba la permanencia irrefutable. Pero cada vez, cada día, cada mañana que sucedían en su cuerpo, verse ante el espejo era aterrador.

Pasaron los años, y hasta entonces descubrió que la perfección era apenas la idea de un deseo suyo; que la evolución, para que ocurriera, era necesario que hubiera destrucción y muerte; que la permanencia en el vivir era ilusoria, que lo impermanente era lo único cierto y real, que vivir a diario era morir a diario, que nadie estaba para siempre, que nada y todo estaban como una condición de hacer posible el movimiento.

Gastarse era movimiento.

Dormirse era movimiento.

Crearse era movimiento.

Destruirse era movimiento.

La muerte, tal vez, era la detención absoluta del movimiento.

Que nada en ella estaba para ser permanente o impermanente.

Que nada en la muerte existía para declararse como cierto y verdadero.

El mundo no existía para la muerte.

La muerte no existía para el mundo.

Quien creía en la perfección era un ser iluso.

Quien pensaba en la imperfección era un ser nervioso.

Nervioso se sacudía en los temblores del nunca estar quieto.

La calma quieta de la paz era una idea sin fundamento histórico.

Ausencias

no hay más que decir para el fantasma lector

se me ha muerto el fantasma que despertaba cada vez que pinchaba en cada tecla

no me queda más que aceptar que vivo dentro de este espacio de silencio vaporoso

silencio que rumorea en los huesos de un cablerío que me nace en las venas

no hay más que decir

no hay más que hablar

sólo queda irme ajustando a este silencio de teclas que inyectan luz a mis ojos

huele a ausencia de papeles

a ausencia de justificaciones

en resumen:

acepto haber nacido en el instante de una letra que hace, del parpadeo, un fenómeno de dudas

de preguntas que llegan a nutrir más y más la ausencia de una gota de agua

o la ausencia de una palabra que nunca habrá de regresar  

hasta ahora

? ? ?

::::::::::

           / / / 

En la libreta I

Estudiaba en el bachillerato, y mi hermano, en la secundaria. Me pidió que escribiera un cuento en el que el tema fuera la primavera. Me dijo que quería concursar y que, si ganaba, le regalarían una pelota de baloncesto y una camiseta deportiva.

        Escribí el cuento. No debió pasar de las novecientas palabras. No recuerdo exactamente cuál fue la historia que conté; recuerdo el título: "De viaje al mar". También recuerdo cuando mi hermano me comunicó que el cuento no había sido premiado. 

Acabó la primavera y el año escolar. Mi hermano pasó a tercero de secundaria y yo egresé del bachillerato. 

    Era una de esas tardes de domingo, lluviosa, de finales de agosto, cuando mi hermano me dio a leer unas hojas mimeografiadas, engrapadas y simulando ser una revista escolar. Vi entonces que en un par de páginas dobladas estaba impreso el cuento que yo había escrito: "De viaje al mar", así, sin haber modificado ni una sola palabra, el cual estaba firmado con un nombre completamente diferente al de mi hermano.

    El cuento se presentaba como el trabajo ganador del Quinto Concurso de Cuentos de Primavera. Año XXXX de la Secundaria Pública No. XXXXX

    He sido víctima de otros plagios.

    Hoy, con toda esta hiperactividad que está ocurriendo en la Inteligencia Artificial, no sería extraño que algunos de los textos que publico en este blog o en otros medios electrónicos, acaben siendo parte de los archivos con los que se alimenta la IA. 

    Pero igual que ocurrió con "De viaje al mar", que nada reclamé, porque, de haberlo hecho, mi hermano habría sido afectado, seguramente. Hoy, mañana o pasado mañana, nada podré hacer ante las poderosas empresas que están detrás de las IA´s.

    Es muy probable que no sea el único escritor en ser plagiado por los "cognitarios" que están al servicio de las empresas digitales.

            Por lo que parece, la historia del mundo creativo no deja de repetirse.

                                                  ( ( (

                                                            ?

                               ) ) )

                                      ? ? ?

Hasta desbaratarse en un instante

 

sensación de no acabar nada

de no parar en parte alguna

escapar sería bueno

de la sensación de no acabar 

y de no parar en parte alguna

sería una fuga en los pensamientos 

de nadie y sin nadie 

ni con el oneroso cuerpo de una sombra 

ni siquiera polvo que suene en las pestañas

escapar

fugarse a un no lugar

para no hablar

para no contarle a nadie nada

nada

ni una sensación de ser un poco alguien

mejor nadie que nada

fugarse yendo sin ver

sin sentir la sensación de que nada acaba

de que no hay lugar para refugiarse

y así hasta desbaratarse en un instante