Que no es igual pero es lo mismo

Podría ser el mismo cuerpo, el mismo acto, el mismo beso en los mismos labios. Podría ser la misma palabra, la misma caricia, el mismo gesto, la misma hora, la misma cama. Cada día podría ser la misma necesidad, la misma pareja copulando sobre la misma alfombra. Cada tarde, cada noche, cada hora, cada instante el mundo estaba reventando con las mismas noticias, la misma muerte, el mismo delito, la misma farsa, el mismo ritmo, el mismo tránsito. Cada minuto, cada segundo, a cada rato los mismos colores, los mismos nombres apareciendo y desapareciendo  entre las mismas frases.

Lo diferente, lo diverso, lo distinto, era nada más que la ilusión de tocar de otro modo las mismas cosas. Allá y acá, la noche se desbarataba a la luz de las mismas estrellas. El sol, tu boca, la luna, tu mirada, estaban aquí y allá. Solo el pensamiento, el pensamiento solo no estaba en parte alguna.

Podría ser la misma hora, el mismo día, la ventana, la puerta, las moscas, el ruido de monedas, podría ser, podría estar, podría venir el mismo Kafka, el mismo Bach, la perfección absoluta, el mismo Cioran, la nostalgia por la muerte. Podría, podría, podría...

En fin, lo otro, lo distinto, era nada más que un sueño fácil de olvidar.