No le gustaba hablar de sí mismo. Hablar de sí mismo habría sido como hacer saber de los límites que en él había, y para él, los límites no eran realidades que le atrajeran. Su mayor fascinación era pensar en lo ilimitado, en el infinito, aunque lo infinito y lo ilimitado lo excluyeran a él mismo de su condición de ser y de estar en el mundo, o mejor, en su condición de saberse existiendo dentro del caosmos de lo ilimitadamente desconocido que era todo: en la vida y en su vida.
En casa se formó un harén:
todas ellas artistas de la palabra
del pensamiento y del sueño.
El cuerpo de ellas no podía ser tocado;
sólo imaginado.
Nadie podrá verlas nunca;
sólo podrán ser escuchadas
percibidas en sueños
y en pensamientos inesperados.
Lo que querría era escribir ciertas historias; escribir, de tal manera, que por tales historias el pensamiento no supiera cómo fue que habían ocurrido. Sólo así, descubriría que, en esencia, lo que realmente importaba no era tanto llegar a ser escritor, sino llegar a contar sobre esas cosas que el pensamiento ignoraba que existieran en el mundo.
SÓLO ASÍ
DE TAL MANERA
EN ESENCIA
ESCRIBIR
SOBRE TODO ESO
QUE AL PENSAMIENTO SE LE ESCAPABA
PERO NO A LA PALABRA
NO A LA REALIDAD DE LA PALABRA
LA PALABRA
QUE ERA TAMBIÉN
DEL PENSAMIENTO
Y
DEL CUERPO DE LA PALABRA
DEL CUERPO EN QUE LA REALIDAD ESTABA
COMO HISTORIA DE UN LUGAR QUE NO ERA
PENSAMIENTO NI PALABRA
¿a qué huele marte?
¿cómo será dormir en la luna?
¿qué ruidos, qué voces, qué ritmos sonarán en venus?
acá la calle huele a sangre
y dormir en estos días es casi imposible
el viento quema y
las ametralladoras suenan
a veces
más de una hora
no es necesario hacer más preguntas
las respuestas ya poco importan en esta calle
los gatos corren y se trepan en la noche
sobre árboles y tejados
mientras en la luna las grietas son más profundas
tengo sed
y bebo el agua, sabiendo que en ella hay,
de manera invisible,
microplásticos
tengo hambre
y como lo que se puede comer
a una hora en que ya no suenan los motores
de las avionetas y de los helicópteros
sin ninguna nube que los acalle
los perros ladran
ladran
ladran
y por alguna razón pienso en marte
pienso en lo que es mejor olvidar
y no sé si esto sea posible
olvidar todo lo que ocurre en esta calle
y en todo lo que pienso sin hacer más preguntas
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/
o
Palabras con infinitud
Vida VIDA vida vi da vida
Muerte MUERTE muerte muer t muerte
Luz SOMBRA LUZ sombra sombra luz luz
MATERIA energía ENERGÍA materia materia ener gí a
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Palabras indescifrables
YO MUNDO OTRO yo otro mund oooooo
amor SUEÑOS AMOR INFINITO cosmos UNIVERSO
SILENCIO olvido OLVIDO silencio DIOS dios VACÍO
[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[ 0000000000000000000________________]]]]]]]]]]]]]]]]]]]
palabras limitadas
ÉXITO fracaso FRACASO éxito
dinero ZAPATOS cuadrado UMBRAL perfil labios
pañuelo BOTÓN piel PIEL asco SOMBRERO
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_______________________ o
No siempre
sé qué es lo que escribí, ni sobre qué escribí.
Sólo me
doy cuenta que ya está escrito.
Y lo
leo.
Y a
veces comprendo qué es eso sobre lo que escribí.
Pero no
siempre lo entiendo.
Y cuando
menos lo entiendo, más me gusta eso que escribí.
Pero muy
rara vez escribo.
Es más
frecuente que lea.
Leo a
muchos otros y entiendo todo eso que dicen sus libros.
Y a
veces me gusta mucho lo que dicen.
Sobre todo, cuando escriben sobre cosas que muy rara vez
entiendo.
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== )
=
0
Donde
existe la vida, existen el movimiento y el no movimiento.
Existen
el que se mueve y el que permanece quieto.
Lo que
se va y lo que se queda.
La
vida es todo, y la muerte es el vacío donde la vida acontece.
Vivimos
más de lo que imaginamos.
Si la
realidad es sólo una sombra o una ilusión de lo que hay en la vida, la
imaginación será la sombra en que mejor se proyecta la muerte.
Es
mortal imaginarnos en la totalidad de creernos únicos en la historia de los
seres vivos.
Caminamos
entre perros. Hablamos entre moscas. Dormimos entre las sinfonías de los
grillos.
Los
gusanos ni las bacterias imaginan. Viven y vivirán como desde el primer
instante en que aconteció la vida en este mundo.
A las
cucarachas ni a los sapos les amenaza lo que nos amenaza a nosotros: seres de
una imaginación impredecible.
Hoy
se habla de las amenazas de muerte derivadas o provocadas por tecnologías
digitales y de inteligencia artificial. Si nos colocamos en la sombra que
escurre por esa idea de realidad aumentada, lo más seguro es que terminaremos
enloquecidos; pero no muertos, como auguran los oráculos en las redes sociales.
La
vida en este mundo seguirá siendo a partir de respirar, de beber agua, de
consumir sol y de alimentarnos.
Dentro
de los cuerpos que duermen o que descansan, el movimiento interior continúa,
como continúa la vida en todo lo que se mueve y en lo que no se mueve, también.
Se
sabe que las cucarachas son la memoria de una vida que inició hace millones de
años. Aún siguen paseándose por todo el mundo a bajas horas de la madrugada. Y
como las cucarachas, mucho otros animales han sobrevivido a las catástrofes de
toda clase.
A
veces se nos olvida que seguimos siendo, en esencia, seres naturales, o sea,
animales que comen, que defecan, que se ayuntan y que mueren como mueren los
pájaros y los alacranes.
Como
animales podremos mantenernos vivos, aunque la realidad sea cada vez más sofisticada,
más irreal, más digital y más inhumana.
¿Acaso
no oyes ladrar a los perros?
¿No
oyes el zumbar de los moscos?
¿No
sientes los remolinos intestinales?
La tecnología,
antes de ser lo que es y ha sido, fue imaginación, fue sensación de un vacío. Y
en el vacío es dónde mejor se oyen los cantos y los suspiros.
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En los ojos: Unos puntos negros Unas manchas que se extienden Sobre un vidrio opaco. En los oídos: Unos cantos de gril...
