Un premio más

Era un escritor de muchos premios. Lo extraño es que pocos, muy pocos, o casi nadie hablaba de la calidad de sus obras; ni siquiera había título de su obra en boca de pocos. 

En cambio, sobre la vida de dicho escritor, ésta sí que la mayoría se la sabía hasta en sus más minúsculos detalles.

Ha muerto este escritor -hará de esto hace poco más de tres meses-  y ya están preparando el premio del primer certamen literario que llevará su nombre. 

De veras que en el mundo de las letras, lo imposible acaba siendo...

Todo era insuficiente

de la boca al plato 

algunas palabras se cayeron

((( en la preposición de

había nacido un abismo

de confusiones

de olvidos que atragantarían la vergüenza )))

una cucharada de azúcar sería insuficiente

una bachiana de villa-lobos sería insuficiente

un poema de fayad jamis sería insuficiente

todo era insuficiente para deshacer el abismo

entre la boca y el plato

Jamás otra vez

En la pared la mosca. En la mente el nerviosismo de la mosca. 

En el día la muerte de un recuerdo. En el recuerdo aquello que no existirá. 

Jamás ) ) ) ) ) ) ) ) )

Jamás otra vez. Jamás el dibujo de los niños. Jamás el juego. 

Aunque los asesinos se arrepientan.

Entre orillas

Exacta la medida de una orilla a otra orilla

Precisa la forma como el nombre mismo que la refiere

Pero nada cierto podía decirse del número de horas

Respondiendo el teléfono 

Ni de toda esa oscuridad almacenada

 En las pantallas de los ordenadores.

Una pregunta que se desbarataba 

Sin alcanzar la idea de las dudas

Una guerra de puntas aceradas atravesando el tímpano

De la música impuesta desde el fondo de los coches.

Envuelta la sustancia en hojas de tiempo

Casi como un cuerpo descarnado en el palimpsesto de otro mundo

Caía al vado en que el moscal verdoso pululaba hambriento

En ese cadáver que fue, alguna vez, apreciado por unos cuantos.

Pero todo iba sin preámbulo a disolverse con la lluvia.

ESTO

Ustedes no ven esto:

Abstracto dibujo de sombras en tinta blanca, delicuescentes, engañosas.

Electrónicas como han sido últimamente.

Ustedes cambian de andén, de domicilio.

Cambian de canal y de automóvil.

Pero no ven esto. Esto que es pasajero, y es un ruido

de muchos mundos en caída al límite de un recuerdo.

No es más que esto,

que se acomoda a todas las efímeras figuras que se mezclan

cual sinalefas entre porosos hiatos.

Esto que es como aquel poema electrónico de Varese.

Lo citaría íntegro, sabiendo de antemano lo inútil que es aferrrarse

a un seguimiento ininterrumpido de melodía y huella.

Huella en los labios, más que arena en un beso de chopán nocturno.



Ya se irá viendo si esto continúa

en una palma de mano que se atora, cansada por tanta ausencia

de sueños, y de aquello que se niega a parecer definitorio.

Calurosa tarde

Habladraba el perro 

bajo un sol que había enloquecido a los niños.

Éstos no dejaban de tirarle aguacates podridos 

y limones inmaduros, y el pastor alemán habladraba 

contra tanta guerra de niños alebrestados.

Minutos que parecieron horas 

de estruendos en ventanas y puertas,

Hasta que salió el viejo, el dueño del animal, 

enloquecido por tanto calor y por tantas bombas de niños 

contra la maltratada fachada, 

pero sobre todo contra el cuerpo del perro,

Que no dejaba de habladrar ensordeciendo 

a todos, a todos los que pronto reconocerían 

Que había una guerra de espanto infernal.

Y el viejo volvió a salir, 

cuando supo que los niños no habían dejado de disparar 

contra su can,

Salió con su escopeta de copitas, 

y disparó contra todos ellos, 

Como si de soldaditos de plomo se tratara 

en la carpa de una feria,

y el perro habladraba, 

con la rabia escurriendo de sus fauces negras.

Habladraba, 

habladraba, 

habladraba...

   

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Era un animal enorme y lleno de bichos. Enfermo. Ni las tantas vacunas ni toda la gran cantidad de drogas pudieron alejarlo de todo el sufrimiento. Murió encogido por tanto dolor. Sin nadie para conservar su memoria. Fue el último ejemplar en su especie.