Como una pintura...

 

Desapareció la calle en que caminaba a diario.

Desaparecieron los tres o cuatro perros que se alimentaban 

en las esquinas del barrio.

Desapareció el niño que fui en las mañanas

el que pateaba la pelota de trapo y periódico  entre banquetas:

los sábados y domingos

y a veces también entre semana,

cuando no iba a la escuela y había comida en casa.

Desapareció el mundo en que me ilusioné 

durante insomnios a las 3:30 de la madrugada.

Desaparecieron los discos en los que había dos caras: 

A y B.

Desaparecieron las canciones 

con las que aprendí a cantar sin abrir la boca.

Hoy ya no sé qué realmente existe.

Hoy que ya todo está formándose, 

para ser asimilado por la inteligencia artificial,

me pregunto a dónde irán a parar las dudas de los que aún siguen pensando

y siguen escribiendo

y siguen dialogando

y siguen cantando

y siguen llorando 

porque el amor y el odio

porque la ausencia y la necesidad

porque hay que seguir haciendo lo que sea

para que algo permanezca

[ ¿Qué

Quién? ]

( ( ( ¿El mundo real existe?

¿Existió alguna vez el mundo real? ) ) )

Alguna vez leí eso que Netzahualcóyotl dijo / cantó:

"Como una pintura 

nos iremos borrando,

como una flor 

hemos de secarnos

sobre la tierra

[...]

Mientras me voy borrando,

hay una duda que no deja de acompañarme a diario:

¿Existo?

Otros me ven 

-y me leen, y me escuchan, creo-

Yo no me veo.

Nunca me veo

nada más me imagino,

incluso cuando estoy frente al espejo:

imagino lo que pienso.

¿Soy el que imagino?

¿Soy el que imagina? 

No me preocupa saber quién soy.

Mi duda

Mis dudas

son otras.