“La última palabra será
la cuarta dimensión”
Clarice Lispector
El tiempo sería una cosa
borrosa y suave
Para el viejo que mantendría
los ojos
Abiertos al ópalo que
acompañaría el pulpo
Del mar que sonaba tarde y
noche
Hasta
la madrugada.
El tiempo: beso que devorará
Hasta los huesos
Hasta
acabar en nada
Aun cuando aparentara otra
cosa
Sería boca derramando el sueño
De quien habrá de morir en el
cuerpo
Y
hasta en la memoria
En su
día a día
La
palabra será de otra obra
Olvidada
para regresar como nueva
La palabra
La memoria
El viejo en el mar y el tiempo
de las olas
De tarde y de madrugada.
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