Memorias reventadas

 

En etapas:

Lenguaje escurridizo.

Formas de I A:

Ondas de espumosos recuerdos 

Memorias reventadas

Congelados sueños 

en una espiral multicolor.

ya no interesa

estaba loco

            o sonámbulo

cuando esto escribí:

sin centro

sin unidad

todo global

( ( ( ¿cuál centro?

( ( ( ¿cómo la unidad?

¿no será que hay que inventarlo todo

siempre? ) ) )

                         

sin adversarios

negar o afirmar ya poco importa

ya no interesa 

negar o afirmar

negar o afirmar

ya vendrá otra historia

en la tarde

 

se ensuciaron las manos

se ensuciaron la cara

se ensuciaron los cabellos

sucedió la madrugada en que corrieron

en la mañana estaban muertos

en la mañana los encontraron

en la mañana los levantaron

todos acabaron etiquetados 

en el dedo gordo de su pie izquierdo

dos letras les marcaron 

S.I.

S.I.

:::

dos letras que nadie quitó al echarlos

en las fosas comunes

todos ellos desaparecieron en la tarde

jóvenes desaparecieron

todos ellos

en la tarde

y acabaron muertos

Entre montañas

Belleza opalescente

Tranquila en tu infinito

Desocupada de sueños

Sin pretensiones en tu  mirada

callada

 

Belleza suave como una gota 

de rocío suave en tu distancia 

de escalas espumosa

serena

Limpia como un lago 

entre montañas 

todo

conozco la ignorancia

y el desamor

y el odio

y el desprecio

conozco a ciertos locos por el poder

a ciertos especímenes abyectos

atrapados en sus delirios

de poseerlo todo

todo

todo lo que se mueve 

y piensa 

y siente

sobre todo lo que está vivo

y mineral

y piedras preciosas

y cuerpos preciosos

sobre todo

todo

hasta aquellos que están a un paso de su muerte 

cosas que suceden

 

pienso cosas y el té me ayuda a mojarlas

de un modo limón o yerbabuena

puede ocurrir -y ocurre

en la tarde cuando estoy sentado

y miro cómo cruzan los cables de la luz

el borde azul de la ventana

de inmediato  me doy cuenta que estoy flotando

entre el humo del cigarrillo y pienso

y vuelvo a pensar en el té que da sabor a mi lengua

siento la limpia vida que me toca aspirar cuando digo

cosas que llevan un olor a recuerdo de poemas tristes

y acabo sufriendo la repetición de imágenes

de palabras que suenan a otras cosas 

menos limpias

incluso más bien siniestras

cosas que alguien tira para que mis ojos se cierren

como niños asustados que se esconden

y tiemblan cobijados por sus párpados

me gusta pensar y decir cosas que suenan

como suenan las cosas que caen y se rompen en sueños

en sueños de otras cosas que suceden

y me suceden como síntomas de vida

como síntomas de algo que ha nacido 

adentro de mi boca

 

de lo siempre efímero

todo muy lejos en la suavidad de la perfección

sin el escandaloso olor de las cercanías insoportables

perfecto todo en los milenarios pasados

como una batalla sin estruendos

ni gritos de agonizantes guerreros

nada que perturbe la película 

de los deseos que se incorporan

eternos en su mañana

de guardias enteros en el umbral

de lo siempre efímero

                                e imperfecto