Zumban
las bocas de la historia todo el tiempo.
En las
abundantes venas del cuerpo esférico la sangre de todo lo que es, fluye, fluye,
fluye. Las almas de los que fueron seres vivientes rondan por los corredores
murmurando sinsentidos. Babean sus pesadillas, que con el tiempo quedarían
secándose a lomos del olvido.
Nadie
está para preguntar el nombre del último que tecleó sus pensamientos en horas
tempranas del amanecer sombrío. Nadie que lea en voz alta los recuerdos de los
personajes protagónicos que murieron calcinados en la libertad de Ícaro.
Paisajes
tecnológicos, bajo cielos de cristal y aire fresco, inodoro:
Ni un
muerto más.
Paisajes
tecnológicos, bajo cielos de cristal y aire fresco, inodoro:
Ni un
enfermo más.
Paisajes
tecnológicos, bajo cielos de cristal y aire fresco, inodoro:
Ni un
loco más.
Todo
tecnológico.
Todo
perfecto.
Y ni
un humano para hacer la crónica.
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