Mundo incomprensible

 

En el silencio del personaje

Jorge Martín Bocanegra

 

[Mochizuki había trabajado en aislamiento durante años,

desarrollando una teoría matemática que no se parecía

a nada que se hubiera conocido antes.

Luego de subirla a su blog, no le hizo ninguna publicidad.

“El corazón del corazón”

Benjamín Labatut

 

 

Es un cuento donde el personaje no habla. Es un personaje sin nombre que yace acostado en su cama.

Sueña. Vemos qué sueña.

El narrador que nos cuenta sobre ese mundo de sueños que el personaje vive, es extraño. Es extraño, pero no increíble. La manera en que el narrador nos hace ver los escenarios del sueño, acaban quedando impresos en los espacios del inconsciente; donde han de ocurrir los más incomprensibles sueños.

Son composiciones visuales que suceden a la velocidad de los inesperados caprichos y según la lógica de las alucinaciones.

Llega un momento en que nos olvidamos -o al menos yo lo olvidé- que todo eso está ocurriendo dentro de la mente del personaje.

Cuando terminé de leer el cuento, me di cuenta que en mi mente se había quedado atrapado el mundo del personaje del cuento.

Desde entonces vivo sin el menor interés en hablar con nadie.

Creo haber comprendido por qué el personaje del cuento no hablaba.

Soñaba.

Probablemente lo que yo sueño cada noche no sea el producto de mis días de silencio. Probablemente mis sueños sean obra de un extraño narrador; más extraño que el narrador del cuento. Es un narrador que me hace vivir en un mundo que jamás pensé en que existiría.

[[ ¿Conoces el cuento?

Si lo conoces,

entenderás en qué mundo vivo.

Si no conoces el cuento,

no importa.

Lo que importa es que está vivo ]] 

Palabras como vísceras

 

Qué comer Qué beber Qué hacer

Cuando las palabras empiezan a inquietar

De una manera que hacen pensar en los daños

De la muerte de ser

y de estar en esta vida que prometía tanto.

 

Las palabras, que llenan libros.

Libros, que dan sueño y asco.

Sueño y asco que brotan intempestivamente

Como los hongos que infectan la piel

Y no hay remedio para purgar tanto asco

Y no hay libros ni palabras que expulsen

De la boca el bostezo 

Y ni qué decir

 

Qué decir De qué hablar

Cuando todos están gritando

En palabras como vísceras

En vísceras como piedras

Cuando todos están corriendo

Cuando no hay silencio

Ni hay vacío 

Para que ocurra algo

Cierto

Verdadero

 

¿Cierto? 

¿Qué es cierto Qué es real?

¿Cómo puede ser algo verdadero?

Un dolor en la nuca

Un astillamiento de huesos

Un cansancio apretado con náuseas

Algo como esto puede serlo

Puede, pero no debería

Y también es cierto

Pero no siempre es real

Y casi nunca

Verdadero

Hasta que llega la noche

 

Es asco

Es hastío y es remolino de un frenesí

[ Sinsentido

[ Sincielo

[ Conmiedo

 

( ( ( Sin razón de ser ni de estar en ninguna parte ) ) )

Es cansancio

Es fastidio y es repetición de una escalera

[ Repetición 

[ De ir cayendo

[ Por lo oscuro de un día sin sol

 

Es asco

Hastío

Repetición que lleva por ninguna parte

( ( ( Y el día que no acaba ) ) )

- El día que cansa de estar vivo

De estar oyendo las mismas historias

Las mismas mentiras

Los mismos reclamos -

[ Hasta que llega la noche

[ Y el cuerpo

[ Cansado 

[ Se tira en el vacío de los sueños

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OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

/ / /

O

Existencia

 

No le gustaba hablar de sí mismo. Hablar de sí mismo habría sido como hacer saber de los límites que en él había, y para él, los límites no eran realidades que le atrajeran. Su mayor fascinación era pensar en lo ilimitado, en el infinito, aunque lo infinito y lo ilimitado lo excluyeran a él mismo de su condición de ser y de estar en el mundo, o mejor, en su condición de saberse existiendo dentro del caosmos de lo ilimitadamente desconocido que era todo: en la vida y en su vida.

 

En casa: un harén

En casa se formó un harén:

todas ellas artistas de la palabra

del pensamiento y del sueño.

El cuerpo de ellas no podía ser tocado;

sólo imaginado.

Nadie podrá verlas nunca;

sólo podrán ser escuchadas

percibidas en sueños

y en pensamientos inesperados. 

 

Ciertas historias

 

Lo que querría era escribir ciertas historias; escribir, de tal manera, que por tales historias el pensamiento no supiera cómo fue que habían ocurrido. Sólo así, descubriría que, en esencia, lo que realmente importaba no era tanto llegar a ser escritor, sino llegar a contar sobre esas cosas que el pensamiento ignoraba que existieran en el mundo.

SÓLO ASÍ

                  DE TAL MANERA

                                                 EN ESENCIA

                          ESCRIBIR

                                           SOBRE TODO ESO

QUE AL PENSAMIENTO SE LE ESCAPABA

PERO NO A LA PALABRA

                                          NO A LA REALIDAD DE LA  PALABRA

                     LA PALABRA

                                            QUE ERA TAMBIÉN

DEL PENSAMIENTO

                                      Y

                                         DEL CUERPO DE LA PALABRA

DEL CUERPO EN QUE LA REALIDAD ESTABA

COMO HISTORIA DE UN LUGAR QUE NO ERA 

PENSAMIENTO NI PALABRA

¿Se puede olvidar?

 

¿a qué huele marte?

¿cómo será dormir en la luna?

¿qué ruidos, qué voces, qué ritmos sonarán en venus?

acá la calle huele a sangre

y dormir en estos días es casi imposible

el viento quema y 

las ametralladoras suenan

a veces

más de una hora

no es necesario hacer más preguntas

las respuestas ya poco importan en esta calle

los gatos corren y se trepan en la noche

sobre árboles y tejados

mientras en la luna las grietas son más profundas

tengo sed

y bebo el agua, sabiendo que en ella hay,

de manera invisible,

microplásticos

tengo hambre

y como lo que se puede comer

a una hora en que ya no suenan los motores

de las avionetas y de los helicópteros

sin ninguna nube que los acalle

los perros ladran

ladran

ladran

y por alguna razón pienso en marte

pienso en lo que es mejor olvidar 

y no sé si esto sea  posible

olvidar todo lo que ocurre en esta calle

y en todo lo que pienso sin hacer más preguntas

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/

o

Estornudos al alba

 

Palabras con infinitud

Vida                    VIDA                           vida              vi da vida

            Muerte                    MUERTE            muerte         muer t muerte

Luz            SOMBRA            LUZ         sombra    sombra    luz luz

        MATERIA               energía         ENERGÍA         materia materia  ener gí a

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Palabras indescifrables

                   YO       MUNDO                OTRO yo otro mund     oooooo

amor             SUEÑOS         AMOR            INFINITO           cosmos  UNIVERSO

SILENCIO       olvido               OLVIDO      silencio       DIOS      dios     VACÍO

[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[  0000000000000000000________________]]]]]]]]]]]]]]]]]]]

palabras limitadas

                            ÉXITO              fracaso           FRACASO          éxito

dinero  ZAPATOS            cuadrado           UMBRAL            perfil            labios

          pañuelo         BOTÓN       piel            PIEL             asco             SOMBRERO

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Entre sonidos, palabras y un viento de madrugada

 

 

No siempre sé qué es lo que escribí, ni sobre qué escribí.

Sólo me doy cuenta que ya está escrito.

Y lo leo.

Y a veces comprendo qué es eso sobre lo que escribí.

Pero no siempre lo entiendo.

Y cuando menos lo entiendo, más me gusta eso que escribí.

Pero muy rara vez escribo.

Es más frecuente que lea.

Leo a muchos otros y entiendo todo eso que dicen sus libros.

Y a veces me gusta mucho lo que dicen.

Sobre todo, cuando escriben sobre cosas que muy rara vez 

entiendo.

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0

Sombra e imaginación

 

Donde existe la vida, existen el movimiento y el no movimiento.

Existen el que se mueve y el que permanece quieto.

Lo que se va y lo que se queda.

La vida es todo, y la muerte es el vacío donde la vida acontece.

Vivimos más de lo que imaginamos.

Si la realidad es sólo una sombra o una ilusión de lo que hay en la vida, la imaginación será la sombra en que mejor se proyecta la muerte.

Es mortal imaginarnos en la totalidad de creernos únicos en la historia de los seres vivos.

Caminamos entre perros. Hablamos entre moscas. Dormimos entre las sinfonías de los grillos.

Los gusanos ni las bacterias imaginan. Viven y vivirán como desde el primer instante en que aconteció la vida en este mundo.

A las cucarachas ni a los sapos les amenaza lo que nos amenaza a nosotros: seres de una imaginación impredecible.

Hoy se habla de las amenazas de muerte derivadas o provocadas por tecnologías digitales y de inteligencia artificial. Si nos colocamos en la sombra que escurre por esa idea de realidad aumentada, lo más seguro es que terminaremos enloquecidos; pero no muertos, como auguran los oráculos en las redes sociales.

La vida en este mundo seguirá siendo a partir de respirar, de beber agua, de consumir sol y de alimentarnos.

Dentro de los cuerpos que duermen o que descansan, el movimiento interior continúa, como continúa la vida en todo lo que se mueve y en lo que no se mueve, también.

Se sabe que las cucarachas son la memoria de una vida que inició hace millones de años. Aún siguen paseándose por todo el mundo a bajas horas de la madrugada. Y como las cucarachas, mucho otros animales han sobrevivido a las catástrofes de toda clase.

A veces se nos olvida que seguimos siendo, en esencia, seres naturales, o sea, animales que comen, que defecan, que se ayuntan y que mueren como mueren los pájaros y los alacranes.

Como animales podremos mantenernos vivos, aunque la realidad sea cada vez más sofisticada, más irreal, más digital y más inhumana.

¿Acaso no oyes ladrar a los perros?

¿No oyes el zumbar de los moscos?

¿No sientes los remolinos intestinales?

La tecnología, antes de ser lo que es y ha sido, fue imaginación, fue sensación de un vacío. Y en el vacío es dónde mejor se oyen los cantos y los suspiros.

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En las madejas de mi mente

 cielo aborregado a las siete cinco de la mañana:

un instante la imagen y la comprensión inesperada;

como el coche que iba detrás de nuestro coche

y como la risa que soltó ella repentinamente,

por lo que dije:

¿qué dije?

fue ante el semáforo:

detenidos,

oyendo lo que sucedía al otro lado de las ventanillas,

que capté la imagen de algo que no sabía:

"es el calor de la tierra en varios días

y el frío, gélido vacío sin tiempo

que en un instante reaccionaron:

cielo y tierra

emocionados como en un beso,

y acabó llenándose de flemas la garganta cósmica"

fue entonces que ella se rió:

mientras avanzábamos bajo el semáforo

y con el mismo carro siguiéndonos

hasta que su risa se aplacó,

entre el rumor de los motores,

mientras en lo alto, un helicóptero sobrevolaba

y raspaba horrísono en las madejas de mi mente,

y acabé nervioso el viaje al trabajo, irritado, 

sin ganas de hablar en todo un año:

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0

 

Ecos para la resurrección de un muerto

 

Todos los que leyeron:

Escucharán el eco

De lo que algún día leyeron

 

:::: Capítulo V :::::

Dentro de una novela

Clásica:

 

Todos los que caminen aquí:

Se detendrán a pensar:

¿qué es ESO que se fue

Cuando iba en sentido contrario?

 

) ) )

 

Un incesante zumbido de helicópteros llenaba el crepúsculo.

Cada dos minutos y medio, una campana

Y estridentes silbidos anunciaban

La salida de uno de los trenes ligeros.

 

 

Por encima de los árboles, la fábrica de secreciones

Internas y externas

Lanzaba destellos de cruda luz eléctrica.

 

Sus cuatro altas chimeneas estaban iluminadas

Por reflectores y coronadas

Por rojas señales de peligro.

 

 ( ( (

Podemos ser útiles socialmente

( ( ( pensaba el personaje ) ) )

Aún después de muertos:

Haciendo crecer las plantas

La pregunta

 allí está la pregunta

y también las respuestas

siempre la misma pregunta

y nunca las mismas respuestas

allí está la pregunta

sempiterna

allí estás las respuestas

diferentes 

¿quién hace la pregunta?

imposible saberlo

¿quiénes responden con distintas respuestas?

imposible asegurarlo

aquí está la pregunta

y ahora faltan las respuestas

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:::

/

]

0

NADIE

una palabra:

RUIDO

una palabra:

CAOS

una palabra:

GUERRA

una palabra:

MUERTE

una palabra

OLVIDO

una palabra:

NADIE

una palabra:

NOCHE

una palabra:

EQUIS

?

O

_________

¿

(

)

 

Era

 

Era el morado en la palabra lago

Y un horizonte de amarilla luz colmando

El paisaje de la quietud

 

Era el rumbo de la mirada

Subiendo y cayendo en las porosidades

De lentas sombras

Con piedras grandes y animalitos

Y parpadeos como pétalos de noche

 

Era el temblor de luz en la piel

Del lago invadido por la voz del cielo

Era

Un aire fresco irisando

Dibujando hebras de anaranjado rubor

o

oo

o o o o

__

____

/

?

Ni pensar

 

No había regreso

Ir era el principio

No había regreso

Ni final

 

Salir

                      Avanzar               

                                        Caminar                    

                                                           Saltar

No detenerse

No parar

                                     Ni pensar

Sentir

Respirar

Ver

No había regreso

No había vuelta atrás

U B U y UNA PÁLIDA SOMBRA

 

¿Estás allí?

                                                  V

                                                  A

                                                  C

                                                  Í

                                                  O

                                                                                              ¿Estás allí

                                                                                                               oyendo?

S

      I

          L

                E

                      N

                           C

                                 I

                                       O

                                                  ¿Quién está

                                                                      aquí

                                                                               oyendo?

U B U   U B U UBU UBU UBU UBUUBU UBU UBU 

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                                                             ¿ Q U I É N

                                                                                  E S T Á

                                                                                                   A Q U Í  ?

S   S  S S S S S S S S S S S  I I I I I I I I I I I I I  L L L L L L L L L L E E E E E E   N N N N N N

                                                                 C I O

UBU   UBU    UBU    UBU

Alteraciones

 

 

Eran teóricos que desanimaban el misterio

Lezguievo Znada

 

En ese momento, la luz suave arrullaba las imágenes que había del otro lado de la ventana.

 Ni antes ni después. Justo a esa hora sonó el teléfono.

Sonó tres veces, con intervalos exactos en su duración. 

Cuando iba a sonar por cuarta vez, Sandra levantó el tubo anaranjado y se lo acomodó en el oído izquierdo:

-Diga...

No hubo una voz inmediata que le dijera "hola".

Iba a colgar, pensando que había sido una broma, cuando del otro lado de la línea 

escuchó decir:

-¿Eres Marcia?

-No...

Tres segundos guardó silencio y después dijo:

-¿Quién eres?

Nuevamente, no recibió respuesta inmediata.

Lo que empezó a escuchar fueron ruidos que escurrían a velocidades distintas, como si la voz que buscaba comunicarse con Marcia estuviera cerca de un aeropuerto o en el vórtice de carros y motocicletas intentando escapar del cuello de botella donde se encontraban atrapados.

-Me llamo Julián, gritó la voz.

-No te conozco, dijo Sandra.

-¿Está Marcia?, insistió quien se había identificado con el nombre de Julián.

-No sé quien es Marcia, aclaró Sandra. Aquí no vive a quien estás buscando.

Nuevamente, a Sandra se le llenó la cabeza de insoportables ruidos.

Entonces retiró la bocina y la mantuvo en el aire, y fue como si en ese mismo momento se hubiera visto viajando en el metro; los ojos entrecerrados y los dedos de la mano izquierda apretando el pasamanos de color rojo.

Cuando acercó la bocina a la cara, la recibió un silencio envuelto de vibraciones extrañas.

De inmediato se dio cuenta que el otro la había dejado colgada.

El momento había dejado de ser. La iluminación se había vuelto borrosa, áspera y amenazante.

El cuerpo de Sandra tampoco era el mismo.

A un lado suyo

IA narrará historias fascinantes

cantará tantos poemas y canciones

como para una fiesta interminable

a un lado suyo, rayaré los cristales del despojo

soltaré los fierros en aguas rojas de mañana

IA diseñará otras ciudades

y colocará la diversión en tantos teatros

de virtualidad fugaz

en los sótanos de la noche,

soplaré en una quena ahumada

y miraré en un microscopio la sílaba

de un cuento muerto

en hoja petrificada 

Ssssspppppaaaaaccccciiiiiooooo

 

Ssssspppppaaaaaciooooooo

Uuuuuuuu

Nnnnnnn

iii

Kkkkkkooooooorrrrrrrrnnnnnn

iii

ooo

 

nnnnnnnnnnnnaaaaaaaaaa

ddddddaaaaaaaaaa

nnnnnnnnniiiiiiiii

uuuuunnnnnaaaaaa

p

a

l

a

b

r

a

 

cccccooooorrrrraaaaaa

zzzzzzzzzóóóóóóónnnnnnn

sssssiiiiinnnnn

sssssaaaaannnnn

gre

nnnnnniiiiiiiii

t

i

e

m

p

o

 

sssssíííííí

nnnnnoooooo

 

sssssóóóóólllllloooooo

a

i

r

e

 

) ) ) ) )

___________