Lejos

mientras sea domingo

la semana será un muro 

de ladrillos sueltos

y moscas tiradas en el polvo

hoy fue un día lleno de bostezos

de hileras de hormigas ambulando

de ruidos saturados con luz

ayer fue menos emocionante

que una película con ventanas a medianoche

y habitaciones iluminando cuerpos desvistiéndose

ya no quiero estar en los días de siempre

los vidrios de mis gafas están inservibles

para leer poemas en pantalla

ya no quiero hablar de lo que le sucede a mi mente

ni hablar con nadie que quiera contarme algo suyo

es tarde para quitarme el hambre con fármacos

mejor le haré caso al sueño

que insiste en que me vaya a recostar

y me duerma y me olvide del muro y de las moscas

y de todo de lo que a nadie tendría que preocuparle

si es sábado o es domingo

mejor

YA

PARPADEO LENTO

IMÁGENES ESCURRIENDO

en vidrios azulencos

lento

suave

lejos

LEJOS

LEJOS

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O  

Nada quedó

otro mundo

otra vida

otro tiempo

otros ritmos con otros pasos

otros vientos con otros ropajes

otros colores

otras risas

otras voces

efectivamente

 nada queda

nada permanece para siempre

ya no nos borraremos

simplemente

dejaremos de ser pintura

dejaremos de ser trazo

de ser cuerpo para las sombras

otro silencio

otra música

otras palabras

y ya no más lo posible

ya no más lo distinto

ya no más lo diferente

se fue lo extraño

lo inexplicable

lo misterioso

todo se fue y nada quedó

nada

nada quedó

no el vacío

ni el silencio

nada

solamente nada quedó

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________

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::

:

En el espejo

 

 

Dejo así:

Las huellas del dolor

En

Palabras descompuestas

En

Un momento en que parecía

Que todo iba a ser

Mejor.

 

***

No recuerdo la edad en que me pregunté:

“¿Qué te fascina más:

la luz o la sombra;

Un jardín al mediodía o los edificios en la noche

De una ciudad sin nombre?”

 

***

En el sueño regreso

Desaparezco

Soy una mancha que se borra

Que se extingue

Como vapor

Como viento en la nube

Como noche en el cuerpo.

 

***

La mente en la que habito:

Hay mucho ruido

Hay un viento furioso

De piedras que tallan

Y queman

Entre burbujas

De silencio que huele:

A cenizas

A piedras del desierto

A liquen

Y

A sal

 

***

Un gusano del divino cerebro

Un aliento putrefacto de la creación humana

Un escupitajo en la ensalada de manzanas

Un libro hundido en la mierda

Todo eso lo vi cuando desperté

En la habitación de mis ocho meses de vida.

 

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La intuición era el camino

 

Era una idea vaga, pero con una atracción energética muy poderosa. Exigía mucha atención para comprenderla en toda su expresión. Era una idea de silencio monacal. Sobre esa forma de vaciamiento concentrado, los ritmos irían fortaleciendo el ánimo hasta el grado de poder atravesar tantos pantanos y enfrentar tantas alimañas.

          En tiempo: La atmósfera acompañaría cada uno de los impulsos por los que iría apareciendo una indefinida cantidad de imprevistos.

          En forma: El espacio se compondría de ideas imponderables, sueltas en las magnitudes del desconocimiento.

          La intuición era el camino.

          El sueño sería la única realidad aceptable.

Deolvido ensoledad

 

Detenerse en el centro de un oscuro pasado

Detenerse exactamente en el momento que nada está para inhibirlo

Centro de ásperas capas maceradas en olvido

Centro de fuerzas elípticas cuya última órbita desaparece entre negruras insondables

 

Cansado

Sobre un olvido que ya nadie imagina

Enfebrecido

Sobre espumas que sueltan burbujas de colores inimaginables

 

Caer sin gravedad

Caer sin nadie como testigo

Caer en la desaparición perfecta

Como una manzana de muerte divina

 

Detenerse cansado y sin gravedad

Enfebrecido y con la desaparición perfecta

Muerte divina

Deolvido ensoledad

No hubo más

 

 

Una frase que se quemó en la oración del amor

Un amor que fue aroma de pétalos inexistentes

( ( (Así cayó el recuerdo de un presente 

Que fue luz y sombra ) ) )

 

En esa frase había la necesidad

De estar en la inmensidad del mundo

Mundo que era un territorio para dejarse caer

Contentos de respirar el aire de las flores

De los jardines, los bosques y las selvas

 

Pero luego desapareció el aire limpio

Se evaporó el agua

Y los cuerpos del amor fueron destrozados

Por una fuerza real desaparecieron

Las flores

El amor

El aire limpio

( ( (Y no hubo más bosques 

ni playas ni jardines ) ) )

No hubo cuerpos para experimentar el amor

El amor

Fantástico y verdadero

El amor

Efímero y eterno

No hubo más frases ni bocas que las besaran

No hubo más cuerpos ni deseos 

Que los hicieran buscarse

En el silencio de la noche

No hubo más

( ( ( Todo desapareció

En el ruido de los días sin flores ) ) )

Solo en el bosque

 

tenía casi ochenta años

y seguía escribiendo poemas

tenía casi ochenta años

estaba casi ciego

y seguía leyendo libros de poetas antiguos

hoy está muerto

enterrado en un bosque

sin lápida

sin epitafio

está como escribía a diario

en silencio

sin nadie para preguntarle nada

solo

con noventa años en cama

muriendo

murmurando el último poema

que no habrá escrito jamás

Sombras en el desierto de la vida

la cuestión no es si estás a favor o en contra de la Inteligencia Artificial;

NO DEBERIA SER ESA LA CUESTIÓN.

la cuestión es si defiendes o no la vida;

VIVIR ES LO QUE IMPORTA

NO LA TECNOLOGÍA QUE PROMUEVEN CON LA INTELIGENCIA ARTIFICIAL

¿cómo puede ser que se repita todos los días:

que la inteligencia artificial hará desaparecer 

empleos

profesiones

oficios

y que lo celebren como el gran  acontecimiento

como la gran noticia?

¿cómo puede ser que se sepa de los millones de litros de agua

que dicha tecnología necesita para seguir funcionando segundo a segundo y,

sin embargo y sin vergüenza alguna,

les tenga sin cuidado que ya empiece a haber ciudades que carecen de agua?

la vida está en el agua

la vida es agua

la tecnología no es vida

la vida no es tecnología

nos mienten

todos los días nos mienten con esto de que la Inteligencia Artificial

es el gran acontecimiento de  la evolución humana

la evolución humana sería que no hubiera guerras

que hubiera aire limpio y silencio

y un cielo pulcro para ver las constelaciones en horas de madrugada

la evolución humana sería que el terror desapareciera 

de la mente en todos los ciudadanos del mundo

la evolución humana seria poder caminar a todas horas y en todas direcciones

sería bailar y cantar celebrando la vida

y la muerte natural

sin miedo

con calma

morir en paz 

 

Hoy : Hoy : Hoy :

te dicen que todo pasa

que todo es movimiento

que la realidad es otra

te dicen tantas cosas

lees tantas cosas

piensas tantas cosas

cuando eras joven resultaba admirable

saber que todo cambiaba

leer que todo era movimiento

sentir que la realidad era diferente en sueños

hoy ya no eres joven y la admiración 

se ha quedado atorada en alguno de esos cambios de la realidad

hoy ya no te saben igual las palabras 

que antes disfrutabas tanto escucharlas

leerlas

incluso

escribirlas

hoy ya ni siquiera te importa saber dónde se quedó la libertad

dónde se extravió la creación que te ayudaba a sobrevivir 

en horas de calamidad y tristeza

hoy : hoy :  hoy :

prefieres callar y tirarte a dormir en cualquier mesa

hoy los perros te asustan menos que los gatos y

 el canto de los pájaros te parece más sabio 

más tranquilo que una nube blanca

&

T

&

A

&

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

L

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&& 

En ausencia de cualquier palabra

 

No me digan qué es el espíritu ni qué es la conciencia

No quiero saber por qué mis pensamientos se enredan

Con las emociones y con los ruidos de mi estómago

En absoluto me importa saber quién soy

Por lo que hago o por lo que dejo de hacer

En absoluto me interesa escuchar nada que hable de mí

Porque de mí :::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Nada sé ni me quita la pesadilla

De existir

De caminar en las madrugadas

De escupir sobre mi sombra

 

Lo que más me impresiona

Lo que más me importa

Lo que más me interesa

Está en la ausencia de cualquier palabra

 

Esto es así

Y por esto mismo

Nada de lo que he dicho

Nada de lo que he escrito

Nada dentro de mí:

Importa ni me interesa conocer

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____________________________________

¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿

????????????????????????????????????????

Mente burocrática

La mente burocrática

Como una boca hambrienta y voraz:

Traga todo lo que se le viene en gana,

Y el cuerpo

Como un intestino de sociedad famélica:

Se llena de realidad descompuesta

Podrida cual cadáver tirado 

En un verano tórrido

Y

En plena mañana

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OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

[ [ [

] ]

[

Trascender

 

Trascender: Palpar el futuro

E ir más allá

El futuro: como un lugar creado

En el infinito cósmico

En el infinito cósmico:

Vibrar sin tiempo

Vibrar sin espacio

Vibrar

Sólo vibrar:

Hasta no más

No más: energía oscura

Energía oscura: vacío absoluto

Y desaparecer

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/ / / /

Mundo incomprensible

 

En el silencio del personaje

Jorge Martín Bocanegra

 

[Mochizuki había trabajado en aislamiento durante años,

desarrollando una teoría matemática que no se parecía

a nada que se hubiera conocido antes.

Luego de subirla a su blog, no le hizo ninguna publicidad.

“El corazón del corazón”

Benjamín Labatut

 

 

Es un cuento donde el personaje no habla. Es un personaje sin nombre que yace acostado en su cama.

Sueña. Vemos qué sueña.

El narrador que nos cuenta sobre ese mundo de sueños que el personaje vive, es extraño. Es extraño, pero no increíble. La manera en que el narrador nos hace ver los escenarios del sueño, acaban quedando impresos en los espacios del inconsciente; donde han de ocurrir los más incomprensibles sueños.

Son composiciones visuales que suceden a la velocidad de los inesperados caprichos y según la lógica de las alucinaciones.

Llega un momento en que nos olvidamos -o al menos yo lo olvidé- que todo eso está ocurriendo dentro de la mente del personaje.

Cuando terminé de leer el cuento, me di cuenta que en mi mente se había quedado atrapado el mundo del personaje del cuento.

Desde entonces vivo sin el menor interés en hablar con nadie.

Creo haber comprendido por qué el personaje del cuento no hablaba.

Soñaba.

Probablemente lo que yo sueño cada noche no sea el producto de mis días de silencio. Probablemente mis sueños sean obra de un extraño narrador; más extraño que el narrador del cuento. Es un narrador que me hace vivir en un mundo que jamás pensé en que existiría.

[[ ¿Conoces el cuento?

Si lo conoces,

entenderás en qué mundo vivo.

Si no conoces el cuento,

no importa.

Lo que importa es que está vivo ]] 

Palabras como vísceras

 

Qué comer Qué beber Qué hacer

Cuando las palabras empiezan a inquietar

De una manera que hacen pensar en los daños

De la muerte de ser

y de estar en esta vida que prometía tanto.

 

Las palabras, que llenan libros.

Libros, que dan sueño y asco.

Sueño y asco que brotan intempestivamente

Como los hongos que infectan la piel

Y no hay remedio para purgar tanto asco

Y no hay libros ni palabras que expulsen

De la boca el bostezo 

Y ni qué decir

 

Qué decir De qué hablar

Cuando todos están gritando

En palabras como vísceras

En vísceras como piedras

Cuando todos están corriendo

Cuando no hay silencio

Ni hay vacío 

Para que ocurra algo

Cierto

Verdadero

 

¿Cierto? 

¿Qué es cierto Qué es real?

¿Cómo puede ser algo verdadero?

Un dolor en la nuca

Un astillamiento de huesos

Un cansancio apretado con náuseas

Algo como esto puede serlo

Puede, pero no debería

Y también es cierto

Pero no siempre es real

Y casi nunca

Verdadero

Hasta que llega la noche

 

Es asco

Es hastío y es remolino de un frenesí

[ Sinsentido

[ Sincielo

[ Conmiedo

 

( ( ( Sin razón de ser ni de estar en ninguna parte ) ) )

Es cansancio

Es fastidio y es repetición de una escalera

[ Repetición 

[ De ir cayendo

[ Por lo oscuro de un día sin sol

 

Es asco

Hastío

Repetición que lleva por ninguna parte

( ( ( Y el día que no acaba ) ) )

- El día que cansa de estar vivo

De estar oyendo las mismas historias

Las mismas mentiras

Los mismos reclamos -

[ Hasta que llega la noche

[ Y el cuerpo

[ Cansado 

[ Se tira en el vacío de los sueños

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OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

/ / /

O

Existencia

 

No le gustaba hablar de sí mismo. Hablar de sí mismo habría sido como hacer saber de los límites que en él había, y para él, los límites no eran realidades que le atrajeran. Su mayor fascinación era pensar en lo ilimitado, en el infinito, aunque lo infinito y lo ilimitado lo excluyeran a él mismo de su condición de ser y de estar en el mundo, o mejor, en su condición de saberse existiendo dentro del caosmos de lo ilimitadamente desconocido que era todo: en la vida y en su vida.

 

En casa: un harén

En casa se formó un harén:

todas ellas artistas de la palabra

del pensamiento y del sueño.

El cuerpo de ellas no podía ser tocado;

sólo imaginado.

Nadie podrá verlas nunca;

sólo podrán ser escuchadas

percibidas en sueños

y en pensamientos inesperados. 

 

Ciertas historias

 

Lo que querría era escribir ciertas historias; escribir, de tal manera, que por tales historias el pensamiento no supiera cómo fue que habían ocurrido. Sólo así, descubriría que, en esencia, lo que realmente importaba no era tanto llegar a ser escritor, sino llegar a contar sobre esas cosas que el pensamiento ignoraba que existieran en el mundo.

SÓLO ASÍ

                  DE TAL MANERA

                                                 EN ESENCIA

                          ESCRIBIR

                                           SOBRE TODO ESO

QUE AL PENSAMIENTO SE LE ESCAPABA

PERO NO A LA PALABRA

                                          NO A LA REALIDAD DE LA  PALABRA

                     LA PALABRA

                                            QUE ERA TAMBIÉN

DEL PENSAMIENTO

                                      Y

                                         DEL CUERPO DE LA PALABRA

DEL CUERPO EN QUE LA REALIDAD ESTABA

COMO HISTORIA DE UN LUGAR QUE NO ERA 

PENSAMIENTO NI PALABRA