Oquedades

La sensación de pensar

Y de ir, otra vez, a esos sitios

Desconocidos.

Otra vez caer en el asombro

Y levantarse con los ojos llenos de oquedad.

La sensación de partir

Una vez y para siempre.

Un sueño

Del que nunca más saltar ni medir la altura

De las paredes con la sombra de un cuerpo.

Engañando hasta las piernas

De ir, otra vez, a esas zonas que no hay tan cerca

Ni tan lejos.

Otra vez partir

O continuar

Y no regresar jamás

Con las manos abiertas.

Partir

O continuar

Pero no volver

Ni cerrar las manos

A esa hora en que todo se desbarata

En las oquedades del silencio.

Un punto borrándose

Fueron días de escarnio y burla

Y  eso mismo que lo provocaba

Es ahora causa de miedo y sudores

Nada ha sido, desde entonces, lo mismo

Nada significa ni es causa de eso mismo siempre

Sombras de una memoria que se resiste a derrumbarse

En los plazos de una edad que dirían de muerte.

No habrá otra vez el mismo instante que escupió el miedo

Ni la burla ni el escarnio

Ni eso que se planteó como causa de miedo y sudores

Un punto, nada más un punto que está borrándose

Siempre siempre

Un instante

Un punto, nada más un punto…

 

e ) e ) e ) e ) e )

En el  C A F  É

e )  e  )  e  )  e  ) 

R E C U E R D O S 

el rostro de ella una tarde

las piernas de ella una noche

otro día los labios de ella

C A F  É  DE  NADIE

murmuraciones

murmuraciones

pensamientos intermitentes

RECUERDOS

e )  e )  e ) e ) e )

en lo labios de ella

en los brazos de ella

entre gemidos la noche y la madrugada

si len cio

silen  cio

silencio

EN EL CAFÉ

EN LA CALLE

EN EL PENSAMIENTO DE ELLA

realidad atrapada

había sido programada la operación para el 14 de este mes, que 

termina, precisamente, mañana 

jueves

era necesario extirparle la confusión que había nacido en su mente 

desde hacía varios años,

desde que le dijeron que su nombre no aparecería más en el 

registro 

de exploradores oníricos, 

desde entonces la mirada se le hizo agua 

en polvo negro, y entonces le pareció que a los días se les había 

borrado las tardes, y a las madrugadas se les había olvidado

el rosicler de las auroras de otoño

para quienes se preocupaban por el confundido ser, 

la operación les acabó pareciendo un fracaso 

la realidad se impuso en ellos, en tanto que en el que ahora yace

convaleciente, 

la realidad fue atrapada por una pesadilla que lo tiene, 

en este mismo instante, 

gritando de desolación y hambre 

zona sin fondo

El cuento de ser humano cayó en zona sin fondo

Se aplastó con la cara en el agua negra de la muerte

( ( ( Alrededor del cuello un brazo de niña

Un brazo de hija que llegó

Para morir temprano

Que llegó sin poder mirar al mundo

Que llegó con su padre, sin saberlo ) ) )

Sólo querían seguir viviendo

Sólo querían seguir siendo padre e hija

Sólo querían ser: ser: ser: humanos.

) ) ) ) ) )

El mundo del hombre hace tiempo ya que desapareció

Hoy es otro el mundo

Hoy parece que ya no existe el ser humano

En la vida del sueño

En el sueño estaba el texto de un secreto.

En el sueño la ciudad iría configurando experiencias de conocimientos que ayudarían a comprender el secreto.

En el texto, como un mar de oleaje nocturno, se acumularían fuerzas de energía centrífuga. 

En la revelación de los espacios que conformarían estas fuerzas, otros secretos irían naciendo, y con ellos, otros textos.

La vida del sueño sería la única realidad que acompañaría el mar de los oleajes nocturnos.

La vida del sueño es lo que subyace a este cuerpo de palabras.

La vida del sueño.

Y el sueño de la vida que se deshace en un instante.

de raíz

pienso y no existo

el polvo

las maderas

el gruñir de las puertas

entran al campo de mis sensaciones

caigo en espacios

que el sonido delimita

no existo: pienso

en duda su muerte

tenía poco más de treinta

cuando le diagnosticaron una rara enfermedad

murió

algunos dicen que fue errado el diagnóstico

si esto es verdad ) ) ) 

lo mataron

lo mataron 

lo mataron

( ( ( ¿de qué murió realmente?

no parecía estar enfermo ) ) ) 

fue cremado y echadas sus cenizas  

a un cerro sin nombre

llovía

estuvo lloviendo

toda la tarde toda 

como no había llovido 

en muchos años

De tarde y de madrugada

“La última palabra será la cuarta dimensión”

Clarice Lispector

El tiempo sería una cosa borrosa y suave

Para el viejo que mantendría los ojos

Abiertos al ópalo que acompañaría el pulpo

Del mar que sonaba tarde y noche

Hasta la madrugada.

El tiempo: beso que devorará

Hasta los huesos

Hasta acabar en nada

Aun cuando aparentara otra cosa

Sería boca derramando el sueño

De quien habrá de morir en el cuerpo

Y hasta en la memoria

En su día a día

La palabra será de otra obra

Olvidada para regresar como nueva

La palabra

La memoria

El viejo en el mar y el tiempo de las olas

De tarde y de madrugada.