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Mostrando entradas de junio, 2015

Esperanza de niños rota

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La muerte estaba entre la metáfora y la línea
Precisa de la palabra tumba.
En la boca del cenicero se mostraba
El aliento espeso del jamás volver.
Sudó el poeta en la amarga piel de toda su figura
Sin más fuerza que un recuerdo de horas
Y de música acariciada en el misterio.
Sabía de los instantes que punzaron
Como astillas de acero en el oscuro,
Callado círculo de su pecho.
Enfermo de vida, guardó lo que al final sería
Polvo de palabras, sueños de ceniza,

Esperanza de niños rota en las mañanas 
Lejos.


Como un chapoteo

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Como un chapoteo La máquina anunciaba el paso De lo obscuro a lo azulenco De un estanque. Los grillos en la noche Sacudían el manto tibio y perfumado En los huecos aluzados por la luna. Un zumbido entonces como de hélices O de algo menos inquietante que una guerra declarada. En las casas el sueño derrumbaba Y esparcía un rumor de azoteas bostezantes. Todo acabaría lejos En los chillidos de las sirenas Y de varios perros que aullarían cerca.