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jueves, 27 de marzo de 2014

Just over




He patentado el yo que asegura / de por vida
que nadie más que yo estará donde yo esté.

Cada mañana era siempre un horror estar
sin estar seguro de que fuera yo el que estaba.

A partir de mañana / entonces
será un remanso ir cayendo / sin prisa
en los distintos sitios donde yo y nadie más que yo
se vea protegido de las voraces campañas que confunden
y aterran / al yo entre tantos fantasmas que deambulan
inseguros de lo que fueron y serán


)  )  )  )  )  )




jueves, 20 de marzo de 2014

Ni qué esconder







Pintar con carbón la palabra noche.



En hojas blancas de libreta azul:
Llenar el hueco que se hace:
                                     entre paralelas líneas
                                            con formas que recuerden
                                                     el soplo suave de madrugada
                                                              


hasta el más profundo
                                                                          desconocimiento.

Entre el color oscuro
                                de la palabra noche
                                            y el hueco lleno de madrugada
                                                                                         
                                                    ( ( ( ( de soplo suave


Miraré el texto
que mano ajena extrajo
                                 -de algún libro de sueños
                      y en él, quizá,
                                            estará el futuro de otros días
                                              que no viví
                                                       
o estará el pasado revuelto
                                                               de palabras que borraron  
                                                                 -de aquellos labios-
                                                                    alas y encantamientos..

Después no habrá nada que pintar:
                                                      ni qué llenar
                                                      ni qué mirar
                                                      ni qué esconder.
                                                     


Sin alegría todo se mostrará
callado y negro 

                               como la noche
                                                             
                                                          Ajeno,
                                                      desde entonces,

                                                                        
                                           a la palabra noche.





viernes, 14 de marzo de 2014

El malestar de tu cultura





Cuanto más leo,
más náuseas me da el publicar
lo que he venido escribiendo
en los últimos años.
          Lezguievo Z.


A veces te mueven el tapete. Te hacen creer que están realmente interesados en lo que escribes -en lo que escribes que piensas verdaderamente. Y tú, loco de remate que te pones, sobre todo desde que decidiste dejar constancia de tus anubados pensamientos, te has tragado el anzuelo. No pasa ni una hora y ya estás frenético tratando de localizar todos los archivos que guardas con diferentes nombres y en diferentes carpetas de colores para hacer, una vez más entre las incontables veces que lo has hecho, la propuesta de ese libro que supones lo publicarán quienes te han contactado por email.

          “Falso”, te lo dices después de un tiempo, esto es, luego que has descubierto los brillos de la verdad en los filos de la nada. “Sigo pensando en que realmente existen las virtudes del ser humano. ¿Pero que aparece en lugar de ello? Un nauseabundo hedor a dinero. Una promesa que me llevaría a prisión, si no es que a otro lugar más humillante que ese. Todo esto que me ofrecen no es más que trampa o zanahorias que me conducirían hasta las fauces del infierno”.

          Ahora en esta noche, después de tantos manuscritos enviados por correo y por tantos noes recibidos, junto con la apabullante cantidad de paquetes / presupuestos / estimados que algunas casas editoriales te han dado a conocer para que consideres (((de acuerdo a tus necesidades y a tu situación financiera))) las publicación de tus pesadillas bajo su sello, has decidido vomitar en la computadora todo el malestar de tu cultura.

          Antes de lavarte las manos –que están llenas de espanto- te buscas en el espejo que cuelga lunareado en la pared del baño, y qué ves: un par de ojos como uvas rodeadas por nieve; una cara rasguñada por los días y las horas de existir en el dolor, una boca entreabierta por el fantasma de una falsa sonrisa; y la nariz, ese hueco insaciable por el que el mundo ha llegado a elevarte hasta las parabólicas cimas de la alegría o te ha tirado en los agujeros negros de la desolación.

          Cansado de quitar y poner las palabras que planteaban los bajos fondos de tu pensamiento, escupes hacia el lomo del gato que yace dormido desde hace varias horas, arrullado por la lluvia de teclas que habían estado haciendo tus dedos.

“¿Hace cuántos años que vives sin abrir la boca para decir todo eso que pesa en tus vísceras? –te lo preguntas en el silencio de la noche- ¿Hace cuánto tiempo que no levantas las cortinas de tu cuarto y dejas que entren los fenómenos del afuera?”

          Abres el refrigerador y sacas la botella de oporto, sirves cuatro dedos en el  vaso que te regalaron cuando todavía eras alguien sociable y dispuesto a celebrar los triunfos de la humanidad, y te diriges al individual. El gato termina acomodándose entre tus pies, y tu bebes un trago, y piensas en los años en que creías en el ser humano, en todos aquellos años en que eseñaste a tus estudiantes a creer en la belleza del misterio de vivir, a la par que en las noches y madrugadas escribías lo que verdaderamente ocurría adentro de tu pensamiento y que nada tenía que ver con protocolos de investigación ni con toda esa camisa de fuerza en que han convertido el escribir académico.

          Después de varias horas de estar padeciendo la marea de tus pensamientos, abandonas el vaso con los restos del oporto, restos conformados por delicadas, oscuras astillas pegadas a la pared de vidrio, y te levantas con ganas de desaparecer definitivamente en la oscuridad -que ya te espera en tu habitación desde hace horas. Al instante sientes la presencia del gato que se ha metido, antes que tú, en la espesa bruma, olorosa a maderas y a polvo.


Sin quitarte los zapatos, te tiras en la cama, y desapareces para siempre de la realidad que tanto te ha pegado en las rodillas.


By Rothko

jueves, 13 de marzo de 2014

Los niños y el campo




aparece un campo abierto                                                  hasta el infinito 


                                                              y sobre de él muchos niños van corriendo 


                                                                                        
                                                                         para llegar donde nace el arcoiris


en el trayecto uno de los niños


                                                CAE


                               y algunos se detienen


                                muy pocos


                                                                 para auxiliarlo



                                                                                      
     los otros siguen corriendo


                                                                                                               SIN PARAR

                                                          
                                                        hasta quedar confundidos 


                                                                                             entre todos los colores



(((fue una tarde de hace muchos años

ya lo niños no son niños

                                                         y el campo también ha desaparecido

...................................

                                          ? ? ? ? ?? ? ? ? ::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

jueves, 6 de marzo de 2014

Azulnara



la boca enorme, ilimitada, había comenzado a abrirse a cada instante

y todo lo tragó, hasta el punto de los dos puntos que avisaban una serie

de gotas como letras y palabras que mostraban el brillo de lo ausente

así no había cómo detener la gula de ese monstruo devorador



primero había sido la elección de una cierta música la que atrajo el mordisco

(((dentellada de grandes tiburones podría haber sido dicho -de pasada

después fueron algunas imágenes de pintores afamados que acabaron reducidas 

a poco menos que una ventanilla sin cortinas ni visillos 


y ni mucho menos  nube alguna que hiciera aceptable el manotazo 

de los copyrights y de toda esa corte imperial

ansiosa por detener lo indetenible

(((los ines irían tirando siempre 

detrás de los verdugos hasta dejarlos hinchados 

de pavor a veces


así fue esta aparición, tan intempestiva como una nube de gas mostaza

haciendo hasta lo imposible para asesinar a todos los habitantes de Azulnara...


en fin

en fin 

y no hubo más que cantar ni para qué gritar



SE VERÁ UN CAMINO DE TIERRA 

Y UN CHARQUITO DE ALGO INCIERTO BAJO LA MIRADA 

DE CUATRO BUITRES PRODUCTO DE UN ECO ICONOGRÁFICO

Con el ruido quemando mi lengua

hace algún tiempo que se me perdió la semántica de palabras como escritor poesía arte conocimiento y otras que mejor dejo solas  en su forma...