Mercuriales ríos

Con el tiempo se fue convirtiendo en un texto de fantasmas. Si viviera el autor se sentiría, quizás, libre y transparente. Ya no estaba en su lenguaje la presencia firme de los zapatos ni las botas. Las habitaciones no guardaban más el aroma de los cuerpos en su desnudez, no había ecos de gemidos ni pensamientos peligrosos que atentaran contra el muro de las costumbres.

Era un texto flotante, mercurial para los caprichos de las mentes aturdidas. Ya nada podían hacer las cabezas que se sacudían frente a los abismos de todas esas ventanas cubiertas con espesas telas de araña. Ya esas cabezas sólo esperaban la espada del samurai que se levantaría y vendría desde el más allá para clausurar la visión de los paisajes límpidos, pletóricos de aromas y colores.

El autor ya podía despedirse sin remordimientos de lo que otros habían entendido o creído comprender sobre sus historias. Ya podía cerrar todas las puertas de su realidad y abandonarse al silencio y al abandono. Oscuridad. Nada más que oscuridad se impondría para el autor; pesada oscuridad sobre lo que en otra época le había sido otorgado: muro limpio y amplio. Ahora nada, ni siquiera cal estaba en la piel de sus dedos para pintar en lomos de la bruma su vergüenza.

          Oscuridad. Nada más que oscuridad. En esta atmósfera el fantasma echó a correr la existencia de los mercuriales ríos en el texto. 

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