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Mostrando entradas de junio, 2013

Nocturno

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Amor / Odio Mismo número de letras Igual cantidad de esfuerzo -para pronunciarlas- ¿Para pronunciarlas? Misma intensidad
¿En verdad?
Una grave / La otra aguda Así, nada más que palabras ¿Pero en realidad? ¿En realidad? ¿Qué?



Entre

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Antes de los breves ruidos que nunca han faltado entre movimiento y movimiento en un concierto, sobre todo antes de un Adagio y después de un Allegro, aparece el vacío helado entre los dedos, y entre éste, el suave olor de la duela, el olor de las telas, el olor de las cremas y lociones…  El director ha callado los ruidos breves de la vida oscura. La puerta ha sido abierta para el ingreso a la otra realidad. Escucho el rumbo de los dedos sobre el teclado. Veo estrellas y enormes olas atrapando indefinidos cuerpos. Después no veo nada. Sólo escucho. Escucho y siento la música que va llevándome a lo desconocido. En un instante todo mi cuerpo se funde en el espacio de otro tiempo, se integra perfectamente en el tiempo de otro espacio…
No hay razones. Cualquier explicación acaba siendo desbaratada por la fuerza de la música. La inflexión cede al goteo multirrítmico que hace el piano en diálogo con las cuerdas y la luz, el color, acariciado por las tibias voces de oboes y clarinetes, y luego…

Estar o no estar

Poco valor tieneahoraser o no ser. Ahora lo queimportaesestar, de algúnmodo o de cualquier forma; así sea queestemos en el mundo de lasapariencias. ¿Que la vidaessueño? Tal vez, aunque a vecesparecemásunapesadillaorwelliana.

De este otro lado del mundo

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Ya parado en la escalera de este mundo, con los ojos cubiertos, llenos de hilos eléctricos, tiritando de ansias y de años arrastrados en el terror de las horas negras, apareció la puerta de entrada
(((acá el mundo tiene puertas para entrar y puertas para salir; las puertas de entrada y de salida están en casa, pero yo, el parado en la escalera del mundo ha extraviado el camino a casa)))
decía: apareció la puerta de entrada, y entré.

Ahora lo que sigue es esperar y aprender a vivir de este otro lado del mundo, y de la puerta.



Más que la muerte

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No podría hablar de la vida Ni de mí mismo.
La vida es más que la muerte, Y por esto mismo imposible De hacerla cierta / verdadera En las palabras.
Es tan ajena a mis pensamientos, la vida;
Tan lejana a mis labios,
Que yo mismo no estoy en los pensamientos Ni en las palabras Ni en los labios con los que beso,
En sueños, el agua.