Más nada que polvo

...todo pasaba

y nada parecía ser cierto.

Lezguievo

A veces hablaba de corazones arrugados

Y desesperaba porque no había alguien que diera cuerda

Al reloj que orientaba en sus horas de insomnio.

Especialmente le torcía no estar a la altura

De las formas relevantes que lo tiraban más allá de cualquier idea

Plena y pesada como el numeral de tantos porcentajes acumulados.

Había una hora, no obstante, en que acariciaba el labio

Suave y lentamente con el paso de la lengua

Mojada en menta.

Aturdido en monólogos de anunciada estulticia

Regresaba al cuarto oscuro de los revelados

Con secretas imágenes que nunca más irían

A colocarse en el ridículo de las competencias

Y de los precios a rebaja,

Que no hacían más que aumentar la furia

Y el tabaleo enfermizo que lo postraban

Agrio y amargo,

Más seco

Y más nada que polvo.