Uno era el viento,
cuando en las ramas
de aquellos árboles
la dirección se hacía múltiple;
pero no más que
en sus delicadas hojas todas:
en ellas todo el rumbo era cósmico.
Todo ocurre en un instante, aunque no lo comprendamos todo, incluyendo el instante mismo. Bocanegra
Buscar este blog
viernes, 13 de mayo de 2011
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Con el ruido quemando mi lengua
hace algún tiempo que se me perdió la semántica de palabras como escritor poesía arte conocimiento y otras que mejor dejo solas en su forma...
-
Lo que te estoy escribiendo no es para leer; es para ser. Clarice Lispector Hay escritores que narran sobre lo que más aprecian, sobre...
-
Punzante sonaba el resto en la membrana. Historia que se había extendido en repeticiones. Sensaci...
-
El olor de la madera, enjuagada con años de cerveza y vino tinto, ya sólo era un susurro de otras tardes en tu memoria. La atmósfera...
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Gracias por asomarte a este blog de instantes